El amor nunca muere

Creí que ser rescatada del sótano del secuestrador después de ocho años era el fin de mi infierno, pero solo fue el principio. Mi padre, el poderoso Subjefe Damián Garza, miró mi rostro de doce años y solo vio al monstruo que nos había mantenido cautivas. Estaba convencido de que yo era el producto de la agresión a su esposa, llamándome una "contaminación" en su linaje impecable. La vida en la finca era una pesadilla. Me obligaban a fregar pisos mientras su hijastra, Sofía, vivía como una princesa. Cuando me moría de hambre, Damián me sorprendió comiendo de la basura y se burló de mí. Cuando Sofía ordenó a un Dóberman que me destrozara, desgarrándome la pierna en el césped perfectamente cuidado, él solo observó y les dijo a los guardias que me cosieran sin anestesia. Sin embargo, cuando él se moría por una herida de bala y el hospital no tenía sangre, fui yo quien dio un paso al frente. Le di dos bolsas de mi sangre para salvarlo, esperando que finalmente me viera. No lo hizo. En el momento en que se estabilizó, su madre me echó de la casa, entregándome al DIF como si fuera basura indeseada. No se dieron cuenta hasta que el coche se alejó de que el expediente médico sobre la mesa guardaba un secreto. Mi sangre no estaba sucia. El ADN coincidía en un 99.9%. Yo no era la hija del secuestrador. Era suya. Cuando finalmente vinieron a suplicar perdón años después, no les ofrecí un abrazo. Les entregué una orden de desalojo.

En nuestro tercer aniversario, encontré noventa y nueve cartas de amor que mi esposo escribió. Ninguna era para mí. Eran para Kenia, la mujer que años atrás me robó mi diseño premiado, la misma mujer que él juró haber superado. Sus cartas hablaban de una conexión profunda, de una pasión con la que yo solo había soñado. Entonces, mi mejor amiga me llamó desde el aeropuerto. Lo vio allí, con Kenia, fundidos en un abrazo de película. No era solo una infidelidad. Era una estafa planeada desde el principio. Se casó conmigo para silenciarme, usando mi ADN para ayudar a Kenia a reclamar fraudulentamente la herencia de la poderosa familia Obregón, una herencia que, por derecho, era mía. Canceló mis tarjetas de crédito, renunció a su ciudadanía y se casó en secreto con ella en Francia, todo mientras yo interpretaba el papel de la esposa amorosa. Cuando intenté defenderme, me drogó, me encerró y casi me ahoga, todo para proteger a su preciosa Kenia. Pensó que me había borrado, que yo era solo una nota al pie en su gran historia. Pero cometió un error fatal. No sabía que yo era la verdadera heredera de los Obregón. Y yo iba a volver para reclamar todo lo que me robó.

El cirujano me dijo que tenía una hora para salvar mi mano derecha, la que convertía mi alma en sinfonías. Mi esposo, Don Dante Rossi, le regaló esa hora a su amante por una simple fractura. El cirujano le suplicó, explicándole que cada minuto que perdíamos arriesgaba un daño catastrófico y permanente. Pero Dante solo miró a nuestro hijo de diez años, Nico. —¿Tú qué crees? Nico me miró desde la camilla, con una calma escalofriante en sus ojos. —Mamá es fuerte. Entenderá el sacrificio. Además —añadió—, si le duele, significa que nos ama más. Mi mano quedó destrozada, mi carrera como compositora se acabó. Pero para ellos, el juego apenas comenzaba. Necesitaban mis celos, mis lágrimas, mi dolor, para alimentar su enferma definición del amor. Me empujaron por las escaleras solo para verme llorar. Había confundido la obsesión de mi esposo con pasión, su crueldad con una prueba. Finalmente lo vi por lo que era: una patología de posesión. Mi sufrimiento era su trofeo. Rota en el suelo al pie de la escalera, escuché la voz de mi hijo flotando desde arriba. —¿Ves, papá? Ahora sí está llorando de verdad. De verdad nos ama. Algo dentro de mí no solo se rompió; se convirtió en hielo. Cuando mi abogado me visitó en el hospital, tomé los papeles que trajo. En nuestro mundo, la esposa de un Don no se va. Soporta o desaparece. Firmé la demanda de divorcio. Estaba eligiendo la guerra.