Isoldes Knie trafen auf das Linoleum. Sie tastete nach ihrem Handy. Ihre Finger zitterten so heftig, dass sie es zweimal fallen ließ, bevor sie den Bildschirm entsperren konnte.
Grayson.
Sie wählte seine private Nummer.
Es klingelte einmal. Zweimal.
Abgelehnt.
Eine Sekunde später vibrierte eine Textnachricht in ihrer Handfläche.
In einer Besprechung. Nicht stören. Hör auf anzurufen.
Isolde starrte auf den Bildschirm. Die weißen Buchstaben auf dem grauen Hintergrund verschwammen.
Fünf Meilen entfernt klangen die Kristallflöten auf der Lancaster Charity Gala wie zarte Glöckchen.
Grayson Lancaster richtete seine Seidenkrawatte, sein Gesichtsausdruck die perfekte Maske gelangweilter Freundlichkeit. Er stand in der Nähe des Schokoladenbrunnens und beobachtete, wie Belle Escobar einen Klecks Fondant von der Wange des sechsjährigen Kaiden tupfte.
„Du verwöhnst ihn", sagte Grayson, aber sein Mundwinkel zuckte nach oben. Es war nicht wirklich ein Lächeln, aber es war das Nächste an Wärme, das er den ganzen Abend gezeigt hatte.
Belle lachte, der Klang leicht und geübt. „Jemand muss es ja tun. Wo ist die Dame des Hauses? Ich dachte, Isolde würde Effie heute Abend mitbringen."
Graysons Gesicht verhärtete sich. Die Wärme verflog. „Sie ist dramatisch. Effie hatte Fieber oder so etwas. Isolde benutzt die Gesundheit des Mädchens als Ausrede, um diese Veranstaltungen zu meiden. Sie weiß, dass ich es hasse, wenn sie schmollt."
„Armes Ding", murmelte Belle, obwohl ihre Augen den Raum nach Fotografen absuchten. „Sie hat wirklich mit dem Druck zu kämpfen, nicht wahr?"
„Sie hat mit allem zu kämpfen", murmelte Grayson und nahm einen Schluck von seinem Champagner.
Zurück im Krankenhaus reichte die Krankenschwester Isolde eine Plastiktüte. Sie enthielt ein Paar kleine, rosa Socken und eine Haarspange in Form eines Schmetterlings.
„Mrs. Lancaster", sagte die Krankenschwester leise, während Mitleid Falten um ihre Augen zeichnete. „Kommt … kommt Ihr Mann? Wegen der Transportvorbereitungen?"
„Er ist beschäftigt", flüsterte Isolde.
Sie trat hinaus in die Nacht von New York. Es goss in Strömen. Sie hatte keinen Regenschirm. Sie rief keinen Fahrer. Sie ging einfach.
Das Wasser durchnässte ihren billigen Wollmantel. Der kalte Regen vermischte sich mit den heißen Tränen, denen sie endlich erlaubte zu fließen, und verbarg sie.
Zwei Stunden später erreichte sie das Penthouse.
Die Wohnung war dunkel. Still.
Auf dem Kaminsims stand ein gerahmtes Foto. Das „Familienporträt". Grayson saß in einem Ledersessel, Kaiden auf seinem Schoß. Belle stand hinter ihnen, ihre Hand ruhte vertraut auf der Stuhllehne. Isolde war im Hintergrund, leicht unscharf, und hielt eine verschwommene Effie im Arm.
Zitternd saß sie auf dem Boden vor dem kalten Kamin.
Es war nach Mitternacht, als der Aufzug klingelte. Grayson trat ein und brachte den Geruch von Regen und Belles unverkennbarem Parfüm – Sandelholz und Rosen – in die stehende Luft.
Er lockerte seine Krawatte und seine Augen verengten sich, als er Isolde durchnässt im Dunkeln sitzen sah.
„Um Himmels willen, Isolde", fuhr er sie an und warf seine Schlüssel auf den Konsolentisch. „Was machst du da? Ruinierst du die Parkettböden?"
Isolde blickte nicht auf. Sie starrte auf ihre Hände.
„Wo ist Effie?", fragte er in scharfem Ton. „Ich nehme an, sie schläft? Oder hast du sie beim Kindermädchen gelassen, damit du hier sitzen und dich selbst bemitleiden kannst?"
„Sie ist fort", sagte Isolde.
Grayson seufzte. Er rieb sich die Schläfen. „Schlafen gegangen? Gut. Ich habe heute Abend keine Energie für ihr Weinen. Oder für deines."
Er ging an ihr vorbei in Richtung des Hauptschlafzimmers. Er sah die Plastiktüte auf dem Boden nicht.
„Grayson", sagte sie.
Er hielt an der Tür inne, ohne sich umzudrehen. „Was?"
„Nichts", flüsterte sie.
Er schlug die Tür zu.
Isolde saß im Dunkeln und lauschte der Stille eines Hauses, in dem der Herzschlag ihrer Tochter nicht mehr zu hören war.
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