Narben des Verrats: Die Erbin, die sie auslöschen wollten

Die Decke des Gästezimmers in Kias Wohnung war ihr fremd. In einer Ecke war ein Wasserfleck, der wie eine gequetschte Lunge aussah. Kelsie starrte ihn an, zählte die Risse im Putz und versuchte, den Presslufthammer zu ignorieren, der gegen die Innenseite ihres Schädels hämmerte.

Drei Tage.

Sie war seit drei Tagen weg.

Zweiundsiebzig Stunden Stille. Zweiundsiebzig Stunden, in denen sie auf ein Telefon starrte, das nicht klingelte, dann doch klingelte und dann wieder nicht. Jetzt war der Bildschirm dunkel, das Display nach unten auf dem Nachttisch.

Die Tür knarrte auf. Kia kam herein und hielt zwei dampfende Tassen Kaffee in den Händen. Sie sah aus, als hätte sie auch nicht viel geschlafen. Mit einem leisen Klirren stellte sie die Tasse auf dem Untersetzer ab.

„Du siehst furchtbar aus, Kelsie", sagte sie und setzte sich auf die Bettkante. „Hast du die Trennungspapiere im Traum unterschrieben?"

Kelsie setzte sich auf, und der Raum drehte sich leicht. Sie griff nach dem Kaffee, denn sie brauchte die Wärme, die in ihre kalten Finger sickern sollte. „Ich habe nicht geträumt. Ich habe nur … gewartet."

„Auf ihn?", fragte Kia mit scharfer Stimme.

Kelsie antwortete nicht. Sie nahm ihr Handy. Der Nachrichtenverlauf mit Judge war geöffnet. Die letzte Nachricht war von ihr, vor drei Tagen gesendet: *Ich kann das nicht mehr. Ich gehe.*

Darunter war nichts. Keine blaue Sprechblase. Keine Lesebestätigung. Nur leerer weißer Raum.

„Er hat nicht einmal bemerkt, dass ich weg bin", flüsterte Kelsie, und ihre Brust zog sich zusammen. Es fühlte sich an wie ein physisches Gewicht, ein schwerer Stein, der auf ihr Brustbein drückte.

Kia seufzte, ein langes, frustriertes Geräusch. „Er hat es bemerkt. Er spielt nur seine Spielchen. Schweigebehandlung ist sein Lieblingssport, erinnerst du dich?" Sie stand auf und zog die Vorhänge auf. Die Skyline von Boston war grau und trostlos. „Komm schon. Wir brauchen Essen. Fettiges, ungesundes Diner-Essen. Und frische Luft."

Eine halbe Stunde später saßen sie in Kias roter Limousine und fuhren durch die feuchten Straßen. Die Lichter der Stadt verschwammen im Rückspiegel. Kelsie lehnte den Kopf gegen das kühle Glas des Fensters und sah zu, wie die Welt an ihr vorbeizog.

„Weißt du", sagte Kia und trommelte mit den Fingern auf das Lenkrad. „Du könntest einfach seine Nummer blockieren. Damit es echt wird."

„Es ist echt", sagte Kelsie, obwohl ihrer Stimme die Überzeugung fehlte.

Vor ihnen verlangsamte sich der Verkehr. Bremslichter malten rote Streifen auf den nassen Asphalt.

„Großartig", stöhnte Kia. „Was jetzt?"

Kelsie blinzelte durch die Windschutzscheibe. Es war keine Baustelle.

Blaulichter.

Rote und blaue Lichtblitze prallten rhythmisch und schrill von den Gebäuden ab. Eine Autoschlange wurde in eine einzige Spur geleitet.

„Alkoholkontrolle", sagte Kia und überprüfte die Zeit auf dem Armaturenbrett. „Es ist kaum neun Uhr abends an einem Dienstag? Ernsthaft?"

Kelsies Magen sank. Ein kalter Schweiß brach ihr im Nacken aus. Es war eine irrationale Reaktion. Sie fuhr nicht. Sie hatte nichts getrunken. Aber der Anblick dieser Lichter, der Uniform, der Autorität … löste einen Reflex aus, den sie in fünf Jahren Ehe entwickelt hatte.

Die Schlange bewegte sich langsam. Sie sank tiefer in den Beifahrersitz und zog ihren Mantel enger um sich.

„Entspann dich", sagte Kia und warf ihr einen Blick zu. „Uns geht's gut. Es sei denn, du hast einen Haftbefehl, von dem ich nichts weiß."

Kelsie zwang sich zu einem Lachen, aber es kam als trockener Husten heraus.

Sie rückten zentimeterweise vor. Ein junger Polizist mit einer Taschenlampe winkte Autos durch oder hielt sie an. Er sah aus, als käme er frisch von der Akademie, sein Gesicht war jung und eifrig.

Kia ließ ihr Fenster herunter, als er sich näherte. „Guten Abend, Officer."

„Guten Abend, Ma'am", sagte der Neuling. Er leuchtete mit seiner Taschenlampe auf den Rücksitz, ließ den Strahl dann über Kia und schließlich über Kelsie gleiten.

Das Licht traf Kelsies Augen und blendete sie für eine Sekunde. Der Lichtstrahl verweilte auf ihrem Gesicht.

Der Neuling hielt inne. Er senkte das Licht leicht, während seine andere Hand zum Funkgerät an seiner Schulter wanderte. Er murmelte etwas Leises in den Hörer. Kelsie konnte die Worte nicht verstehen, aber der Tonfall ließ ihr die Haare auf den Armen zu Berge stehen.

„Gibt es ein Problem?", fragte Kia, und ihre Stimme verlor ihren freundlichen Klang.

Der Neuling antwortete nicht. Er trat einen Schritt zurück, seine Augen immer noch auf Kelsie gerichtet.

Aus der Dunkelheit hinter dem Streifenwagen löste sich ein Schatten.

Schwere Stiefel knirschten auf dem Schotter und Asphalt. Das Geräusch war deutlich. Bedächtig. Autoritär.

Ihr Herz hämmerte gegen ihre Rippen, ein panischer Vogel, gefangen in einem Käfig. Sie kannte diesen Gang. Sie kannte die Breite dieser Schultern.

Die Gestalt trat in den Lichtschein der Straßenlaterne.

Judge Gamble.

Er trug seine dunkle Uniform, die silbernen Captain-Abzeichen an seinem Kragen glänzten im grellen Licht. Sein Gesicht war eine steinerne Maske, harte Kanten und unnachgiebige Züge. Er sah nicht den Neuling an. Er sah nicht Kia an.

Seine Augen waren auf Kelsie fixiert.

„Captain", sagte der Neuling und nahm Haltung an.

Judge beachtete ihn nicht einmal. Er machte nur eine abweisende Handbewegung, die den jüngeren Mann auf die andere Straßenseite zurückweichen ließ.

Judge ging zur Beifahrerseite von Kias Auto. Er stand einen Moment da, überragte sie und verdeckte die Lichter der Stadt. Die Luft im Auto schien zu verschwinden, aufgesogen von seiner schieren Anwesenheit.

Er klopfte mit dem Knöchel gegen Kelsies Fenster. Klopf. Klopf.

Der Klang hallte in ihren Knochen wider.

„Mach auf", formte er mit den Lippen.

Kelsies Hände zitterten. Sie versteckte sie in ihrem Schoß. Sie sah Kia an. Kia sah wütend aus, aber auch ein wenig verängstigt. Einem Mann wie Judge sagte man nicht Nein, besonders nicht, wenn er die Dienstmarke trug.

Kelsie drückte den Knopf. Die Scheibe glitt mit einem mechanischen Surren nach unten.

Die kalte Nachtluft strömte herein und trug den Geruch von Regen, Abgasen und ihm mit sich. Pfefferminz und abgestandener Tabak.

Judge legte seine Hände auf den Türrahmen und beugte sich hinunter, bis sein Gesicht auf gleicher Höhe mit Kelsies war. Seine Augen waren dunkel, die Pupillen geweitet, die die Iris verschluckten.

„Zu deiner Freundin weglaufen", sagte er, seine Stimme ein tiefes, raues Grollen, das in Kelsies Brust vibrierte. „Drei Tage, Kelsie. War das dein Plan?"

„Ich bin nicht weggelaufen", brachte Kelsie mit zitternder Stimme hervor. „Ich bin gegangen."

„Wortklauberei", sagte er.

„Hey, zurück", sagte Kia und beugte sich über die Mittelkonsole. „Sie will nicht mit dir reden."

Judges Blick schnellte zu Kia, scharf und schneidend wie eine Rasierklinge. „Halten Sie sich da raus, Ms. Chen. Es sei denn, Sie möchten, dass ich anfange, die Profiltiefe Ihrer Reifen zu überprüfen."

Kia schloss den Mund, ihr Kiefer spannte sich an.

Judge wandte seine Aufmerksamkeit wieder Kelsie zu. Er streckte seine Hand aus, die Handfläche nach oben. Eine Forderung.

„Ausweis, Kelsie."

„Warum?", fragte Kelsie. „Ich bin nur Beifahrerin."

„Weil ich danach gefragt habe", sagte er. „Ausweis."

Kelsie fummelte an ihrer Handtasche herum, ihre Finger waren taub. Sie zog ihre Brieftasche heraus und holte ihren Führerschein. Sie reichte ihn ihm.

Judge nahm ihn. Er sah sich das Foto an, dann den Namen. Kelsie Gamble. Er fuhr mit dem Daumen über den Namen, eine besitzergreifende, vereinnahmende Geste.

Dann schlossen sich seine Finger um die Plastikkarte. Er gab sie nicht zurück.

Hinter ihnen hupte ein Auto. Judge zuckte nicht zusammen. Er blinzelte nicht einmal.

Er drückte die Sprechtaste seines Funkgeräts. „Einheit 4, dieses Fahrzeug anhalten. Wir führen eine Routinekontrolle durch."

„Ja, Captain", knisterte es aus dem Funkgerät zurück.

Kelsie stockte der Atem. Er hielt sie nicht nur an. Er hielt sie fest. Wegen ihr.

„Judge, gib mir meinen Führerschein", sagte Kelsie, während Panik in ihrer Kehle aufstieg.

Er schob die Karte in seine Brusttasche, direkt hinter seine Dienstmarke. Eine Geisel. „Steig aus dem Auto, Kelsie."