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fter Schein ein vertrauter Trost gegen die Dunkelheit. Zehn Jahre lang ha

einer erdrückenden Schwärze, so dick, dass ich das Gefühl hatte zu ersticken. G

ister meines Lebens mit Dante. Das kleine, silberne Medaillon mit dem Moretti-Wappen, das er mir zu meinem fünfzehnten Geburtstag geschenkt hatte. Die Flasche „Meeres

n den Sack. Relikte

eine Finger strichen über die hektische, mädchenhafte Schrift. Es war eine erbärmliche Geschichte meiner Hinga

e verfolgen ließ. Dante hatte sich um sie gekümmert. Ich sah sie nie wieder. In dieser Nacht hatte er mein Tagebuch offen auf meinem Schreibtisch gefunden. Er sagte ni

der Morettis. Wer s

ent

ht einmal eine Person. Ich war eine Sache. Ein Vermögenswert, der geschützt werden musste, w

ich, die Seiten aus dem Tagebuch zu reißen. Ich riss jede geschätzte Erinnerung, jede geheime Hoffn

ein. Mein Zimmer. Das, das ich früher hatte, bevor ich letztes J

amilie – Dantes Capos, seine Leutnants – war

der, sanfter Ausdruck. „Serafina,

r ein dickes, protziges Band aus irgendeinem billigen, dunklen Metall, besetzt mit glitzernden

hatte einmal ein Armband weggeworfen, das mir eine Schulfreundin geschenkt hatte, se

ihn mit meinen Augen an

keit. Er erwiderte meinen Blick, seine dunkl

mm

Befehl. Vor allen zeigte er ihnen meinen neuen

ff. Isabellas Finger strichen über meine, als sie es

nug, damit es jeder hören konnte. „Jed

and da, den Kopf gesenkt, während das Metall anfing, sich auf meiner Haut zu erwärmen. Der

eß es brennen, mich mit der Wahrheit brandmarken. Ich war Eigent