Mi Elección Del Amor

Mi prometido, un Comandante de las Fuerzas Especiales de la Marina, pospuso nuestra boda 99 veces por mi hermana manipuladora. Para nuestro intento número 100, me puse firme. Esta fecha, o ninguna. Llamó dos semanas antes de la boda para cancelar de nuevo. Pero esta vez, amenazó con destruir mi carrera para obligarme a obedecer. Entonces escuché la verdad. Planeaba casarse con mi hermana, un arreglo "temporal" para que ella entrara en un exclusivo programa de terapia. Después de divorciarse de ella, volvería a mí. Yo era su "apuesta segura". Su plan de respaldo. Mi propia madre lo apoyó, abofeteándome cuando me negué a seguirles el juego. "Serás una esposa como Dios manda", siseó. Había pasado cinco años como un comodín, mi vida en pausa por el drama de ellos. Estaba harta de esperar. Colgué el teléfono, cancelé la boda para siempre y me ofrecí como voluntaria para una misión de tres años, aislada del mundo. Pero antes, tomé mi vestido de novia y unas tijeras.

Era la noche de mi primera exposición de arte en solitario, pero mi compañero Alfa, Camilo, no aparecía por ningún lado. El aire estaba cargado de champaña y halagos, pero cada cumplido se sentía como una bofetada, llamándome "la compañera del Alfa", no una artista. Entonces lo vi en las noticias. Estaba protegiendo a otra mujer, una Alfa, de los flashes de las cámaras. Los susurros en la sala lo confirmaron: sus manadas se estaban fusionando, un pacto sellado con una nueva unión. No era solo que llegara tarde; era una ejecución pública de nuestro vínculo. Su voz se coló en mi mente, fría y distante. "Katia me necesita. Eres una Omega, encárgate de esto". Ni una disculpa, solo una orden. En ese momento, el último hilo de esperanza al que me había aferrado durante cuatro años finalmente se rompió. No solo me había olvidado; me había borrado sistemáticamente, incluso llevándose el crédito por la aplicación multimillonaria que nació de mis visiones secretas, desestimando mi arte como un simple "pasatiempo". Pero la parte de mí que era callada y sumisa murió esa noche. Entré a una oficina trasera y le envié un mensaje a mi abogada. Le pedí que redactara un documento para el Ritual de Rechazo, disfrazado como una transferencia de Propiedad Intelectual por mi "inútil" arte. Él nunca leería la letra pequeña. Con la misma arrogancia que usó para destrozar mi alma, estaba a punto de firmar la renuncia a la suya.