Gavin

Mi prometido, el CEO tecnológico Mateo Garza, me llevó al restaurante más exclusivo de la Ciudad de México para celebrar nuestro tercer aniversario. Entonces reapareció su novia de la preparatoria, Sofía, diciendo que tenía amnesia. Para ayudarla a "recuperarse", Mateo comenzó con ella el viral "Reto de las 100 Citas", convirtiendo su reencuentro en un espectáculo nacional. Me convertí en la villana de su historia de amor. Cuando me quejé, Mateo me encerró en la bodega de vinos, sabiendo de mi severa claustrofobia. Dejó que Sofía usara el invaluable vestido de mi difunta madre y, cuando ella lo rasgó a propósito, me arrojó su tarjeta de crédito y me dijo que comprara uno nuevo. Finalmente decidí irme, solo para escuchar su verdadero plan: se casaría conmigo por el estatus de mi familia, pero mantendría a Sofía como su amante. Yo nunca fui su amor; era una herramienta hermosa y de clase alta para su ambición. El acto final llegó cuando Sofía prendió fuego a mi habitación y me culpó. Mateo me gritó que era una psicópata y me dejó para que me quemara. Mientras el techo se derrumbaba, un desconocido derribó la puerta de una patada. Me sacó del infierno y dijo: "Soy César Montes. Tu esposo".

Mi esposo, Alejandro, me arrastró a una fiesta para su exnovia, Bárbara de la Vega. Nuestro matrimonio de cinco años era una farsa, un contrato que él había firmado para fastidiarla después de que ella lo dejó. Yo solo era la esposa de aparador. Durante un juego de "Siete Minutos en el Paraíso", él eligió a Bárbara. Cuando salieron del tocador, el labial de ella estaba corrido y un chupetón fresco manchaba su cuello. Más tarde esa noche, Alejandro y Bárbara irrumpieron en nuestra casa. Él me acusó de robar el collar de diamantes de ella, valuado en millones de pesos. No me creyó, ni siquiera cuando le juré que era inocente. Llamó a la policía, que convenientemente encontró el collar en mi bolso. Me miró con asco. —Nunca debí casarme contigo —escupió—. No eres más que basura de la colonia. Fui arrestada por la palabra de la mujer que me tendió la trampa. Mis cinco años de amor silencioso y devoción no significaron nada. El hombre del que me había enamorado en secreto no me veía más que como una ladrona cualquiera. Pasé la noche en una celda fría. A la mañana siguiente, después de que pagaran mi fianza, saqué la tarjeta SIM de mi teléfono, la partí en dos y la tiré a la basura. Se había acabado. Haría que pagaran. Iba a quemar su mundo entero hasta los cimientos.

Mi esposo, Bernardo, y yo éramos la pareja de oro de la Ciudad de México. Pero nuestro matrimonio perfecto era una mentira, sin hijos por una rara condición genética que, según él, mataría a cualquier mujer que llevara a su bebé. Cuando su padre moribundo exigió un heredero, Bernardo propuso una solución: un vientre de alquiler. La mujer que eligió, Camila, era una versión más joven y vibrante de mí. De repente, Bernardo siempre estaba ocupado, apoyándola en "difíciles ciclos de fertilización in vitro". Se perdió mi cumpleaños. Olvidó nuestro aniversario. Traté de creerle, hasta que lo escuché en una fiesta. Les confesó a sus amigos que su amor por mí era una "conexión profunda", pero que con Camila era "fuego" y "euforia". Estaba planeando una boda secreta con ella en el Lago de Como, en la misma villa que me había prometido para nuestro aniversario. Le estaba dando una boda, una familia, una vida; todo lo que me negó a mí, usando una mentira sobre una condición genética mortal como excusa. La traición fue tan absoluta que se sintió como un golpe físico. Cuando llegó a casa esa noche, mintiendo sobre un viaje de negocios, sonreí y actué como la esposa amorosa. Él no sabía que yo lo había escuchado todo. No sabía que mientras él planeaba su nueva vida, yo ya estaba planeando mi escape. Y ciertamente no sabía que acababa de llamar a un servicio que se especializaba en una sola cosa: hacer desaparecer a la gente.

Desperté después de cinco años en coma. Un milagro, dijeron los doctores. Lo último que recordaba era haber empujado a mi esposo, Diego, para quitarlo del camino de un camión que venía a toda velocidad. Lo salvé. Pero una semana después, en la oficina del Registro Civil, descubrí un acta de defunción expedida hacía dos años. Los nombres de mis padres estaban en ella. Y luego, la firma de Diego. Mi esposo, el hombre al que salvé, me había declarado muerta. El shock se convirtió en un vacío helado. Regresé a nuestra casa, solo para encontrar a Angélica Herrera, la mujer que causó el accidente, viviendo allí. Besó a Diego, con una naturalidad que dolía. Mi hijo, Emilio, la llamaba "mami". Mis padres, Alba y Genaro, la defendían, diciendo que ya era "parte de la familia". Querían que perdonara, que olvidara, que entendiera. Querían que compartiera a mi esposo, a mi hijo, mi vida, con la mujer que me lo había robado todo. Mi propio hijo, el niño que llevé en mi vientre y amé con toda mi alma, gritó: "¡Quiero que se vaya! ¡Lárgate! ¡Esa es mi mami!", señalando a Angélica. Yo era una extraña, un fantasma rondando su nueva y feliz vida. Mi despertar no fue un milagro; fue una molestia. Lo había perdido todo: mi esposo, mi hijo, mis padres, mi propia identidad. Pero entonces, una llamada desde Zúrich. Una nueva identidad. Una nueva vida. Catalina Garza estaba muerta. Y yo viviría solo para mí.

Mi padre crió a siete huérfanos brillantes para que fueran mis posibles esposos. Durante años, solo tuve ojos para uno de ellos, el frío y distante Damián Ferrer, creyendo que su lejanía era solo un muro que yo tenía que derribar. Esa creencia se hizo añicos anoche cuando lo encontré en el jardín, besando a su hermanastra, Eva Cárdenas, la frágil chica que mi familia acogió a petición suya, a la que yo había tratado como a mi propia hermana. Pero el verdadero horror llegó cuando escuché a los otros seis Becarios hablando en la biblioteca. No estaban compitiendo por mí. Estaban trabajando juntos, orquestando "accidentes" y burlándose de mi devoción "estúpida y ciega" para mantenerme alejada de Damián. Su lealtad no era para mí, la heredera que tenía sus futuros en sus manos. Era para Eva. Yo no era una mujer a la que había que conquistar. Era una carga tonta que había que manejar. Los siete hombres con los que crecí, los hombres que le debían todo a mi familia, eran una secta, y ella era su reina. Esta mañana, entré al despacho de mi padre para tomar una decisión que reduciría su mundo a cenizas. Él sonrió, preguntándome si por fin había conquistado a Damián. —No, papá —dije, con voz firme—. Me voy a casar con Héctor Bernal.

Mi empresa, InnovaTek, era el trabajo de mi vida. La construí desde cero con mi novio, Ricardo, a lo largo de diez años. Éramos novios desde la universidad, la pareja de oro, y nuestro mayor negocio, un contrato de 50 millones de dólares con Grupo Apex, por fin estaba a punto de cerrarse. Entonces, una repentina ola de náuseas me golpeó y me desmayé, solo para despertar en un hospital. Cuando regresé a la oficina, mi tarjeta de acceso fue rechazada, mi entrada revocada, y mi foto, tachada con una "X", estaba en la basura. Brenda Soto, una joven becaria que Ricardo había contratado, estaba sentada en mi escritorio, actuando como la nueva Directora de Operaciones. Anunció en voz alta que el "personal no esencial" debía mantenerse alejado, mirándome directamente. Ricardo, el hombre que me había prometido el mundo, se quedó a su lado, con el rostro frío e indiferente. Desestimó mi embarazo, llamándolo una distracción, y me puso en licencia obligatoria. Vi un tubo de labial rojo brillante de Brenda en el escritorio de Ricardo, el mismo tono que había visto en el cuello de su camisa. Las piezas encajaron: las noches hasta tarde, las "cenas de negocios", su repentina obsesión con el celular... todo era una mentira. Llevaban meses planeando esto. El hombre que amaba se había ido, reemplazado por un extraño. Pero no dejaría que me quitaran todo. Le dije a Ricardo que me iba, pero no sin mi parte completa de la empresa, valuada al precio posterior a la financiación de Apex. También le recordé que el algoritmo central, aquel en el que Apex estaba invirtiendo, estaba patentado únicamente a mi nombre. Salí, saqué mi teléfono para llamar a la única persona que nunca pensé que llamaría: Damián Ferrer, mi más acérrimo rival.

El día que salí del reclusorio, mi prometido, Damián Ferrer, me estaba esperando, prometiéndome que nuestra vida por fin iba a comenzar. Hace siete años, él y mis padres me suplicaron que me echara la culpa de un crimen que cometió mi hermana adoptiva, Sofía. Se puso al volante borracha, atropelló a alguien y se dio a la fuga. Dijeron que Sofía era demasiado frágil para la cárcel. Llamaron a mi sentencia de siete años un pequeño sacrificio. Pero en cuanto llegamos a la mansión familiar en Polanco, sonó el teléfono de Damián. Sofía estaba teniendo otro de sus "episodios", y me dejó sola en el gran vestíbulo para correr a su lado. El mayordomo me informó entonces que debía quedarme en el polvoriento cuarto de servicio del tercer piso. Órdenes de mis padres. No querían que alterara a Sofía cuando regresara. Siempre era Sofía. Por ella me quitaron el fondo de mi beca universitaria, y por ella perdí siete años de mi vida. Yo era su hija biológica, pero solo era una herramienta para usar y desechar. Esa noche, sola en esa habitación diminuta, un celular barato que me dio un guardia de la prisión vibró con un correo electrónico. Era una oferta de trabajo para un puesto clasificado que había solicitado hacía ocho años. Venía con una nueva identidad y un paquete de reubicación inmediata. Una salida. Escribí mi respuesta con los dedos temblorosos. "Acepto".

El zumbido fluorescente de las oficinas de gobierno era la banda sonora de mi aburrida vida, hasta que intenté reponer mi licencia de conducir perdida. —Su estado civil. Aquí dice que está divorciada —dijo la empleada, haciendo añicos mis cinco años de matrimonio con Maximiliano de la Torre con una sola y seca frase. Mi esposo, Max, el hombre que juró amarme, se había divorciado de mí en secreto hacía tres años. No solo eso, se había vuelto a casar al día siguiente con Cándida Camacho, la mujer que intentó asesinarme el día de mi boda y me dejó estéril. Y tenían un hijo de dos años, Jorgito. Llegué a casa a trompicones, con el mundo hecho un borrón, solo para encontrar a Max y a Cándida discutiendo en nuestra sala. —¡Odio tener que fingir por esa mujer patética! —chilló Cándida. Max, mi esposo, suplicó: —Te amo. Siempre te he amado. El hombre por el que sacrifiqué todo, que juró destruirla, ahora jugaba a la casita con la que intentó matarme, y yo era la tonta que vivía en su casa, dormía en su cama, creyendo sus mentiras. El dolor en mi abdomen, una punzada fantasma de hace cinco años, se encendió con furia, reflejando la herida abierta en mi alma. No sería más su víctima. —Héctor —dije al teléfono, mi voz clara y firme—. Necesito tu ayuda. Necesito que me ayudes a morir.

Hoy era mi cuarto aniversario con Alejandro. Me dijo que me pusiera mi vestido blanco para una sorpresa que había planeado. Pasé toda la tarde arreglándome, practicando mi "Sí, acepto", segura de que por fin me iba a proponer matrimonio. Pero cuando llegué al salón del hotel, la pancarta decía: "Felicidades, Alejandro y Karen". Frente a todos sus amigos y familiares, se arrodilló y le propuso matrimonio a su amiga de la infancia, Karen Valdés. Usó el anillo de su madre, una reliquia familiar. El mismo que una vez me enseñó, diciendo que era para la mujer con la que pasaría el resto de su vida. Luego me presentó, a mí, su novia de cuatro años, como "una muy buena amiga". Su nueva prometida sonrió dulcemente y me dijo que su matrimonio sería abierto, dándome permiso para quedarme como su amante. Lo escuché decirle a su amigo su verdadero plan: "Karen es mi esposa para aparentar, pero Sofía puede ser mi mujer para divertirme". Creyó que aceptaría ser su juguete. Se equivocó. Saqué mi celular y le escribí a un número al que nunca me había atrevido a llamar: el albacea del testamento de mi padre, con quien no hablaba. "Necesito reclamar mi herencia". Su respuesta fue instantánea. "Por supuesto, señorita Garza. La condición es que se case conmigo. ¿Está lista para proceder?". "Sí", le respondí. Mi vida con Alejandro había terminado.

Yo era la novia sustituta, la hija ilegítima secreta, forzada a casarse con el multimillonario Fletcher Dillon Garza cuando mi perfecta media hermana se escapó. Mi vida era un infierno silencioso de su crueldad y control. Entonces, mi hermana Aislinn regresó. En una fiesta, nos empujó a las dos a la bahía de Cabo San Lucas. Mientras luchaba desesperadamente por respirar, vi a Fletcher lanzarse al agua y salvarla a ella, dejándome ahogar. Cuando descubrió que estaba embarazada, me arrastró a un hospital para "deshacerse del obstáculo". El procedimiento casi me mata. Luego, Aislinn me incriminó por robo, y Fletcher ordenó que me azotaran hasta que mi sangre manchara el piso de mármol. Me dijo que mi vida le pertenecía, que yo era un juguete que podía romper y reparar a su antojo. No era más que un reemplazo barato para la mujer que él realmente deseaba. Así que, cuando unos secuestradores lo obligaron a elegir entre salvar a Aislinn o a mí, me sacrificó sin dudarlo un solo segundo. Mientras me arrastraban, lo vi consolándola a ella, dándome la espalda. Esa era mi oportunidad. Me liberé y me zambullí en el océano mientras una bala rozaba mi piel. Era hora de que todos creyeran que estaba muerta.

Mi jefe, Augusto Ortega, me obligó a donarle médula ósea a su prometida. A ella le daba pánico tener una cicatriz. Durante siete años, fui la asistente del niño con el que crecí, el hombre que ahora me despreciaba con toda su alma. Pero su prometida, Harlow, quería más que mi médula; me quería fuera de su vida. Me culpó de hacer añicos un regalo de cien millones de pesos, y Augusto me hizo arrodillarme sobre los cristales rotos hasta que me sangraron las rodillas. Me acusó falsamente de agresión en una gala, y él hizo que me arrestaran, donde me golpearon hasta sangrar en una celda de detención. Luego, para castigarme por un video sexual que yo nunca filtré, secuestró a mis padres. Me obligó a ver cómo los colgaba de una grúa en un rascacielos en construcción, a cientos de metros de altura. Me llamó al celular, su voz era fría y arrogante. —¿Ya aprendiste la lección, Cora? ¿Estás lista para disculparte? Mientras hablaba, la cuerda se rompió. Mis padres cayeron en picada hacia la oscuridad. Una calma aterradora me invadió. El sabor a sangre llenó mi boca, un síntoma de la enfermedad que él nunca supo que yo tenía. Él se rio al otro lado de la línea, un sonido cruel y horrible. —Si tanto te duele, salta de ese techo. Sería un final digno para ti. —Está bien —susurré. Y entonces, di un paso al borde del edificio y me lancé al vacío.

Fui una buena arquitecta, supervisando el proyecto de mis sueños, hasta que un incendio en el piso 45 convirtió mi vida en cenizas. Salvé a un hombre, pero a cambio, las llamas me arrebataron el rostro y mi futuro, dejándome como un monstruo desfigurado. Entonces apareció él como un salvador: Carlos Garza, el brillante cirujano plástico del que había estado secretamente enamorada durante años. Prometió restaurarme. Prometió protegerme. Incluso se casó conmigo. Después de dos años de cirugías dolorosas, el día que me quitaron las últimas vendas, me entregó un espejo. El rostro que me devolvía la mirada era el de una hermosa desconocida. Me mostró la foto de una influencer, una mujer llamada Gia. "Mi único y verdadero amor", dijo, con una mirada nostálgica en sus ojos. Me habían esculpido para ser su réplica perfecta. Su plan era monstruoso. Yo sería su doble, un escudo humano para protegerla de los escándalos. "Eres mi obra maestra", dijo con frialdad. "Me lo debes". Miré al hombre con el que me había casado, el hombre que prometió salvarme. Amenazó con publicar fotos de mi rostro quemado si desobedecía. No era mi salvador; era mi creador y mi carcelero. Mi reflejo se burlaba de mí. Ya no era Alina Montes. Era una copia, una falsificación atrapada en una jaula de oro construida sobre su obsesión. Y no tenía escapatoria.

Mi esposo, el magnate tecnológico Santiago Villarreal, era perfecto. Durante dos años, me adoró, y nuestro matrimonio fue la envidia de todos los que conocíamos. Luego apareció una mujer de su pasado, de la mano de un niño pálido y enfermo de cuatro años. Su hijo. El niño tenía leucemia, y Santiago se obsesionó con salvarlo. Después de un accidente en el hospital, su hijo tuvo una convulsión. En medio del caos, caí con fuerza, un dolor agudo atravesando mi abdomen. Santiago pasó corriendo a mi lado, llevando a su hijo en brazos, y me dejó sangrando en el suelo. Ese día perdí a nuestro bebé, sola. Ni siquiera llamó. Cuando finalmente apareció junto a mi cama de hospital a la mañana siguiente, llevaba un traje diferente. Suplicó perdón por su ausencia, sin saber la verdadera razón de mis lágrimas. Entonces lo vi. Un chupetón oscuro en su cuello. Había estado con ella mientras yo perdía a nuestro hijo. Me dijo que el último deseo de su hijo moribundo era ver a sus padres casados. Me rogó que aceptara una separación temporal y una boda falsa con ella. Miré su rostro desesperado y egoísta, y una extraña calma se apoderó de mí. —De acuerdo —dije—. Lo haré.

Durante tres años, pagué millones de pesos para que Santiago Montero fuera mi novio. Financié el tratamiento experimental contra el cáncer de su hermana y, a cambio, el brillante y orgulloso estudiante interpretó el papel de mi adorable compañero. Él odiaba haber sido comprado, pero yo fui lo suficientemente estúpida como para enamorarme de él. Esa estupidez terminó hace dos meses, después de que una caída de un caballo me dejara con una conmoción cerebral. Desperté con el aterrador conocimiento de que toda mi vida era una mentira: yo era solo la villana de una novela, una nota al pie en una historia sobre él. En esta historia, Santiago era el héroe, destinado a reunirse con su verdadero amor, Sofía. Yo era el obstáculo que tenía que superar. Mi destino preescrito era enloquecer de celos, intentar destruirlos y terminar arruinada y muerta. Pensé que era una alucinación hasta que la trama comenzó a desarrollarse. La prueba final fue el reloj antiguo que pasé meses restaurando para su cumpleaños. Una semana después, se lo dio a Sofía, diciéndole que era solo una baratija vieja que había encontrado. Según el guion, ver ese reloj en su muñeca se suponía que me haría estallar en un ataque de ira histérica, sellando mi trágico destino. Pero me niego a seguir su historia. Si la villana está destinada a un final trágico, entonces esta villana simplemente desaparecerá del libro por completo. Deslicé una tarjeta de crédito negra sobre el pulido escritorio. "Quiero que me declaren muerta", le dije al hombre que se especializaba en nuevos comienzos. "Perdida en el mar. Sin cuerpo".

Mi esposo multimillonario gastó tres años y una fortuna para encontrar un corazón de donante y salvarme la vida. Él era mi héroe, mi mundo entero, después de que una mujer llamada Karla Sánchez incriminara a mi padre y destruyera a mi familia. Luego, descubrí que él la había estado protegiendo todo este tiempo. Ella era su amante y estaba embarazada de su hijo. De la noche a la mañana, me convertí en la villana a sus ojos. Ignoró mis llamadas de auxilio mientras los matones de ella me golpeaban y me arrastraban detrás de su coche. Me obligó a arrodillarme en la nieve toda la noche como castigo por el aborto que ella fingió y del que me culpó. El acto final de su crueldad fue un entierro en el mar para el "bebé" que yo había "asesinado". En su yate, la sostenía a ella en sus brazos, con los ojos ardiendo de un odio que me quemaba el alma. Cuando ella dejó caer la urna "accidentalmente" al océano, él volcó su furia sobre mí. —¡Entonces saltarás a buscarla! —rugió. Miré al monstruo que llevaba el rostro de mi esposo, el hombre al que había amado más que a mi propia vida. Y sin dudarlo, me arrojé a las aguas heladas.

Durante cuatro años, lo patrociné todo. Apoyé a un artista de Iztapalapa, Damián Rojas. Pagué las facturas médicas de su madre, mandé a su hermana a una preparatoria privada y financié su carrera entera, convirtiéndolo de un don nadie en una estrella. Hice todo eso porque era el vivo retrato de mi prometido muerto. Mañana era nuestra boda. Pero esta noche, parada afuera de la casa de su familia, escuché la verdad. Estaba conspirando con su novia de la preparatoria, Karla, para plantarme en el altar. Nunca me amó; todo fue por el dinero. Su madre, a quien le salvé la vida, me llamó arrogante y dijo que yo los despreciaba. Su hermana, cuyo futuro pagué, dijo que siempre quiso a Karla como cuñada. Karla le exigió que no solo me dejara, sino que me humillara públicamente frente a todos. Y Damián, el hombre cuyo mundo construí de la nada, aceptó. Había intentado comprar un sustituto para un hombre muerto, y este era el precio. Creyeron que era una tonta a la que podían usar y desechar. Pero se equivocaron. A la mañana siguiente, grabé un video. "Damián", le dije a la cámara, "sé tu plan de dejarme en el altar. Te ahorro la molestia. Te dejo yo primero". Envié el video para que lo proyectaran en la iglesia justo cuando la ceremonia estuviera por comenzar, y luego abordé un vuelo sin regreso a Madrid.

Iba a decirle a mi novio, Leonardo, que estaba embarazada. Él era mi salvador, el hombre que me rescató después de que un ataque brutal me dejara huérfana. Pero cuando llegué a su penthouse, lo escuché hablando con su hermana, Kenia. Mi vida entera era una mentira. El ataque no fue al azar; fue una "broma" que ellos habían orquestado para que él pudiera jugar al héroe. Y solo se puso peor. Kenia torturó y mató a mi perro para su "práctica quirúrgica", y Leonardo la defendió. Filtraron un video íntimo mío, destruyendo mi reputación en la universidad. Cuando intenté escapar, Kenia envió matones tras de mí, y el ataque me provocó un aborto espontáneo. Mientras yacía sangrando en el hospital, Leonardo me culpó por perder al bebé. Luego me dijo que el aborto me había dejado permanentemente infértil. Su última exigencia fue la más cruel. Dijo que tenía que "compensar" a su hermana por todos los problemas que le había causado, donándole uno de mis riñones. Pero habían cometido un error fatal. Pensaron que yo era una huérfana sin poder. No sabían que acababa de heredar un imperio multimillonario de una tía secreta. Y estaba a punto de usar hasta el último centavo para quemar su mundo hasta los cimientos.

Mi hijo estaba muerto. El informe oficial lo llamó suicidio, una sobredosis. Pero yo sabía que era mentira. Yo era Perito en Criminalística y yo misma había procesado su cuerpo. La evidencia gritaba asesinato. Apelé siete veces, presentando pruebas irrefutables en cada ocasión. Cada vez, el Fiscal General Bernardo Serrano me cerró la puerta en la cara, descartando mi dolor como un delirio. El sistema al que había servido durante veinte años estaba protegiendo a un asesino. Así que tomé la justicia por mi propia mano. Secuestré a la hija del Fiscal General, Dalia Serrano, y transmití mis exigencias al mundo. Por cada oportunidad que él desperdiciara, yo usaría una herramienta forense en ella, desfigurándola permanentemente. El mundo observaba, horrorizado, mientras le engrapaba el brazo, luego lo cauterizaba, y dibujaba finas líneas rojas en su piel con un bisturí. Trajeron a mi antiguo mentor, el Dr. Herrera, y a la novia de mi hijo, Alejandra, para convencerme, para pintar a mi hijo como un depresivo, para presentar una nota de suicidio fabricada. Por un momento, vacilé, aplastada por el dolor de ser una "mala madre". Pero entonces lo vi: un mensaje oculto en su "nota de suicidio", un código secreto de su libro favorito de la infancia. No se estaba rindiendo; estaba pidiendo ayuda. Habían torcido su súplica hasta convertirla en una mentira. Mi dolor se consumió, reemplazado por una determinación inquebrantable. —No acepto esta nota —declaré, presionando el cauterizador contra la pierna de Dalia mientras los federales irrumpían.

El doctor me dijo que mi cuerpo estaba llegando a su límite. Era la quinta vez que donaba médula ósea para salvar a mi hijo, Leo. Pero aguanté el dolor. Mi esposo, Esteban, dijo que tenía una sorpresa esperándome en casa. Entré y lo escuché hablando con la enfermera de Leo, Ginebra. Mi sangre se heló cuando la oí llamar a Leo “su hijo”. Escondida, seguí escuchando. ¿El “accidente” de coche justo después de nuestra boda que me dejó infértil? Lo planearon. Mis siete años de matrimonio fueron una mentira elaborada, diseñada para convertirme en la donante perfecta y continua para su hijo biológico. Mi amor no fue valorado; fue una herramienta para explotarme. No era una esposa ni una madre. Era una bolsa de sangre andante. Todos los regalos caros que Esteban me daba después de cada donación no eran por amor. Eran pagos por las partes de mi cuerpo. Me encontraron desmayada en el suelo, y la máscara del esposo amoroso se desvaneció por completo. —Leo necesita otra donación —dijo Esteban, con la voz plana—. El doctor estará aquí en una hora. Cuando me negué, hizo que sus guaruras me sujetaran. Observé con horror cómo tomó una jeringa y extrajo mi sangre él mismo, mi fuerza vital, para dársela a su hijo.

Mi jefe me empujó a una habitación para que me encargara de una paciente VIP que amenazaba con suicidarse. Era Evelin Bennett, una famosa influencer de moda, histérica por culpa de su prometido. Pero cuando, entre lágrimas, me mostró una foto del hombre que amaba, mi mundo se hizo pedazos. Era mi esposo desde hacía dos años, Ben, un albañil de buen corazón al que había encontrado después de que un accidente lo dejara con amnesia. Solo que en esa foto, él era Bernardo de la Torre, un magnate despiadado, de pie frente a un rascacielos que llevaba su apellido. Justo en ese momento, el verdadero Bernardo de la Torre entró, vestido con un traje que costaba más que mi coche. Pasó a mi lado como si yo no existiera y rodeó a Evelin con sus brazos. —Cariño, ya estoy aquí —murmuró, con el mismo tono de voz profundo y tranquilizador que usaba conmigo después de un mal día—. No volveré a dejarte nunca. Te lo prometo. Me había hecho esa misma promesa cientos de veces. Le besó la frente, declarando que solo la amaba a ella; una actuación para una sola espectadora: yo. Me estaba demostrando que todo nuestro matrimonio, nuestra vida juntos durante su amnesia, era un secreto que debía ser enterrado. Mientras la sacaba en brazos de la habitación, sus ojos gélidos se encontraron con los míos por última vez. El mensaje era claro: Eres un problema que debe ser eliminado.

Amé a Damián Ferrer desde que éramos niños. Nuestro matrimonio debía ser el sello perfecto para la fusión de los imperios de nuestras dos familias. En mi vida pasada, él se quedó parado afuera de mi estudio de arte en llamas, junto a mi hermanastra, Julia, y me vio morir. Le grité, con el humo asfixiándome, mi piel ardiendo por el calor. —¡Damián, por favor! ¡Ayúdame! Julia se aferró a su brazo, su rostro una máscara de falso terror. —¡Es demasiado peligroso! ¡Te vas a lastimar! ¡Tenemos que irnos! Y él le hizo caso. Me miró por última vez, sus ojos llenos de una lástima que me quemaba por dentro más que cualquier llama, y luego se dio la vuelta y corrió, dejándome arder. Hasta que morí, no lo entendí. El niño que prometió protegerme siempre acababa de verme morir quemada. Mi amor incondicional fue el precio que pagué para que él pudiera estar con mi hermana. Cuando volví a abrir los ojos, estaba de nuevo en mi habitación. En una hora, tenía que estar en la junta del consejo familiar. Esta vez, caminé directamente a la cabecera de la mesa y dije: —Voy a romper el compromiso.

Esta noche era nuestro décimo aniversario de bodas. Mi esposo, el magnate tecnológico Damián Ferrer, reservó el hotel más caro de la ciudad para una fiesta fastuosa. Me acercó a él para las cámaras, susurrando cuánto me amaba. Un instante después, lo vi usar el código privado que desarrollamos juntos para coquetear con su amante, Kendra, justo frente a mí. Se fue de nuestra fiesta, mintiendo sobre una emergencia de trabajo, para encontrarse con ella. ¿Los fuegos artificiales de aniversario que lanzó? Eran para ella. Al día siguiente, ella apareció en nuestra casa, embarazada. Observé a través de la ventana cómo una lenta sonrisa se extendía por el rostro de él. Unas horas más tarde, ella me envió una foto de él arrodillado, pidiéndole matrimonio. Siempre me había dicho que no estaba listo para tener un hijo conmigo. Durante diez años, fui la esposa perfecta y comprensiva. También fui la experta en ciberseguridad que construyó la arquitectura que salvó a su empresa. Parecía haber olvidado esa parte. Mientras mi auto se dirigía al aeropuerto para mi desaparición planeada, nos detuvimos en un semáforo en rojo. A nuestro lado había un Rolls-Royce, decorado para una boda. Adentro estaban Damián y Kendra, él con un esmoquin y ella con un vestido blanco. Nuestras miradas se encontraron a través del cristal. Su rostro se puso pálido de la impresión. Simplemente arrojé mi teléfono por la ventana y le dije al conductor que avanzara.

Alguna vez fui de la élite de la Ciudad de México. Ahora, era un fantasma devorando los desperdicios de un contenedor detrás del edificio que aún llevaba el apellido de mi familia. Entonces escuché su voz. Braulio. Mi antiguo amor, mi hermanastro, el hombre por el que había regresado. Hablaba por teléfono con Eva, la mujer que me había robado la vida, la familia y hasta el rostro. Me vio, un bulto deforme de harapos, y su cara se llenó de asco. Le ordenó a su asistente que me diera dinero y que “sacara esta porquería de la propiedad de la empresa”. Por un instante fugaz, vio el tatuaje de infinito en mi muñeca: nuestra promesa secreta de un para siempre. Incluso susurró mi nombre: “¿Elisa?”. Pero luego sacudió la cabeza, desechando lo imposible. Me dio la espalda y se alejó sin una segunda mirada. Ese último rechazo destrozó el último fragmento de mi alma. Caminé hasta uno de los puentes de Santa Fe y me solté. Justo cuando mi cuerpo golpeaba el agua helada, un doctor hablaba por teléfono con Braulio, con la voz temblando por los resultados de una nueva prueba de ADN. La prueba original, la que había destruido mi vida, era falsa. Yo era la verdadera heredera desde el principio.

Desperté en el hospital después de que mi esposo intentara matarme en una explosión. El doctor dijo que tuve suerte: la metralla no había tocado ninguna arteria principal. Luego me dijo algo más. Tenía ocho semanas de embarazo. Justo en ese momento, mi esposo, Julio, entró. Me ignoró y le habló al doctor. Dijo que su amante, Kenia, tenía leucemia y necesitaba un trasplante de médula ósea urgente. Quería que yo fuera la donante. El doctor estaba horrorizado. —Señor Carrillo, su esposa está embarazada y gravemente herida. Ese procedimiento requeriría un aborto y podría matarla. El rostro de Julio era una máscara de piedra. —El aborto es inevitable —dijo—. La prioridad es Kenia. Florencia es fuerte, puede tener otro bebé más adelante. Hablaba de nuestro hijo como si fuera un tumor que había que extirpar. Mataría a nuestro bebé y arriesgaría mi vida por una mujer que fingía una enfermedad terminal. En esa estéril habitación de hospital, la parte de mí que lo había amado, la parte que lo había perdonado, se hizo cenizas. Me llevaron en camilla a cirugía. Mientras la anestesia fluía por mis venas, sentí una extraña sensación de paz. Este era el final, y el principio. Cuando desperté, mi bebé ya no estaba. Con una calma que me asustó incluso a mí, tomé el teléfono y marqué un número al que no había llamado en diez años. —Papá —susurré—. Voy a casa. Durante una década, había ocultado mi verdadera identidad como la heredera de los Hortón, todo por un hombre que acababa de intentar asesinarme. Florencia Whitehead estaba muerta. Pero la heredera de los Hortón apenas estaba despertando, y iba a reducir su mundo a cenizas.

Mi esposo y mi hijo estaban patológicamente obsesionados conmigo. Constantemente ponían a prueba mi amor prodigándole atención a otra mujer, Kassandra. Mis celos y mi miseria eran la prueba de mi devoción. Luego vino el accidente de coche. Mi mano, la que componía bandas sonoras premiadas con el Ariel, quedó gravemente aplastada. Pero Jacobo y Antonio decidieron priorizar la herida leve en la cabeza de Kassandra, dejando mi carrera en ruinas. Me observaban, esperando lágrimas, furia, celos. No obtuvieron nada. Yo era una estatua, mi rostro una máscara plácida. Mi silencio los perturbó. Continuaron su juego cruel, celebrando el cumpleaños de Kassandra por todo lo alto, mientras yo me sentaba en un rincón apartado, observándolos. Jacobo incluso me arrancó del cuello el relicario de oro de mi difunta madre para dárselo a Kassandra, quien luego lo aplastó deliberadamente bajo el tacón. Esto no era amor. Era una jaula. Mi dolor era su deporte, mi sacrificio su trofeo. Tumbada en la fría cama del hospital, esperando, sentí morir el amor que había cultivado durante años. Se marchitó y se convirtió en cenizas, dejando atrás algo duro y frío. Estaba harta. No iba a arreglarlos. Escaparía. Y los destruiría.

Se suponía que sería la renovación de mis votos, un evento clave de relaciones públicas para la campaña de mi esposo, Ángel, para la alcaldía. Pero cuando desperté de un trance inducido por las drogas, lo encontré en el altar con su amante. Ella llevaba puesto mi vestido de novia. Desde un balcón oculto, vi cómo él deslizaba el anillo que me había dado en el dedo de ella, frente a toda la élite de la ciudad. Cuando lo confronté, me dijo que su amante estaba embarazada y que me había drogado porque ella “no se sentía bien” y necesitaba la ceremonia. Me llamó una mantenida inútil, luego se rio y sugirió que podíamos criar juntos a su bebé y al de Valeria. Siete años de mi vida, mis estrategias y mis sacrificios habían construido su imperio, y él intentó borrarme con una sola copa de champaña. Pero cuando me encontré con él en los juzgados para finalizar nuestro divorcio, apareció fingiendo amnesia por un accidente de coche, llorando y suplicándome que no lo dejara en el “día de nuestra boda”. Él quería jugar. Yo decidí escribir las reglas.

Toda la ciudad decía que yo era la mujer más afortunada del mundo. Yo era la mesera de fonda que salvó al multimillonario tecnológico amnésico, Héctor Garza. Se enamoró de mí y, cuando recuperó la memoria, se casó conmigo en contra de los deseos de su familia, diciéndole al mundo que yo era su único y verdadero amor. Pero todo era una mentira. El hombre que amé se desvaneció el día que el multimillonario regresó. En su lugar apareció un monstruo posesivo que me veía como un trofeo, y acababa de encontrar una nueva obsesión: una artista llamada Génesis. Fue entonces cuando empezaron los castigos. Esta noche, porque Génesis afirmó que la había fulminado con la mirada, me arrastró a una bodega abandonada. Mi madre enferma estaba atada a una silla, rodeada de latas de gasolina abiertas. Él encendió un mechero y me dio diez segundos para confesar una mentira. El hombre que una vez hizo chambitas para comprarle sus medicinas ahora amenazaba con quemarla viva porque otra mujer había llorado. Pero todo era una actuación retorcida. Justo cuando arrojó el encendedor y las llamas estallaron, sus hombres pusieron a mi madre a salvo. “¿Ves lo que pasa cuando no eres una niña buena?”, susurró, antes de irse con Génesis. Mientras sacaba a mi madre de ese infierno, hice una llamada a un número que no había usado en años. “¿César? Necesito tu ayuda. Necesito desaparecer”. Esta vez, su mundo sería el que ardería en llamas.

Saqué a mi prometido de un coche destrozado segundos antes de que explotara. El fuego me dejó la espalda cubierta de cicatrices espantosas, pero le salvé la vida. Durante los cuatro años que estuvo en coma, renuncié a todo para cuidarlo. Seis meses después de que despertó, se paró en el escenario en la rueda de prensa de su regreso. Se suponía que me daría las gracias. En lugar de eso, le hizo una declaración grandiosa y romántica a Estela, su amor de la infancia, que sonreía desde el público. Su familia y Estela convirtieron mi vida en un infierno. Me humillaron en una gala, me arrancaron el vestido para exponer mis cicatrices. Cuando unos matones contratados por Estela me golpearon en un callejón, Julián me acusó de inventarlo todo para llamar la atención. Yo yacía en una cama de hospital, magullada y rota, mientras él corría al lado de Estela porque ella estaba "asustada". Lo oí decirle que la amaba y que yo, su prometida, no importaba. Todo mi sacrificio, mi dolor, mi amor incondicional... no significaba nada. Para él, yo solo era una deuda que tenía que pagar por lástima. El día de nuestra boda, me echó de la limusina y me dejó tirada en la carretera, todavía con mi vestido de novia, porque Estela fingió un dolor de estómago. Vi su coche desaparecer. Luego, paré un taxi. —Al aeropuerto —dije—. Y pise a fondo.

Durante tres años, mi prometido Javier me mantuvo en una clínica de lujo en Suiza, ayudándome a recuperarme del estrés postraumático que destrozó mi vida en mil pedazos. Cuando por fin me aceptaron en el Conservatorio Nacional de Música, compré un boleto de ida a la Ciudad de México, lista para sorprenderlo y empezar nuestro futuro. Pero mientras firmaba mis papeles de alta, la recepcionista me entregó un certificado oficial de recuperación. Tenía fecha de hacía un año completo. Me explicó que mi "medicamento" durante los últimos doce meses no había sido más que suplementos vitamínicos. Había estado perfectamente sana, una prisionera cautiva de informes médicos falsificados y mentiras. Volé a casa y fui directo a su club privado, solo para escucharlo reír con sus amigos. Estaba casado. Lo había estado durante los tres años que estuve encerrada. —He tenido a Alina bajo control —dijo, con la voz cargada de una diversión cruel—. Unos cuantos informes alterados, el "medicamento" adecuado para mantenerla confundida. Me compró el tiempo que necesitaba para asegurar mi matrimonio con Krystal. El hombre que juró protegerme, el hombre que yo idolatraba, había orquestado mi encarcelamiento. Mi historia de amor era solo una nota al pie en la suya. Más tarde esa noche, su madre deslizó un cheque sobre la mesa. —Toma esto y desaparece —ordenó. Tres años atrás, le había arrojado un cheque similar a la cara, declarando que mi amor no estaba en venta. Esta vez, lo recogí. —De acuerdo —dije, con la voz hueca—. Me iré. Después del aniversario de la muerte de mi padre, Javier Franco no volverá a encontrarme jamás.

Santiago Garza y yo crecimos en el mundo gris de los orfanatos, jurando construir una vida que fuera solo nuestra. Ese sueño se hizo añicos el día que su familia, rica y perdida hace mucho tiempo, lo encontró y se lo llevó, dejándome atrás. Su madre me dejó claro que yo no era bienvenida. Me ofreció veinte millones de pesos para que desapareciera de su vida para siempre. Me negué, creyendo que nuestro amor no tenía precio. Esa creencia me llevó a un matrimonio secreto, a un cruel contrato de tres años para producir un heredero y a mi fracaso definitivo. Trajeron a una madre sustituta, Ximena, que no solo gestó a su hijo, sino que también le robó el corazón.

Ocho veces había sentido el aleteo de una vida dentro de mí, una alegría secreta compartida solo con Alejandro. Y ocho veces, él me la había arrebatado, susurrando que nuestro amor era demasiado frágil. Esta novena vez, una tenue línea azul en una tira de plástico, me prometí a mí misma que sería diferente. Pero entonces, él entró con Giselle Valadez, con su brazo posesivamente alrededor de ella, anunciando que era la nueva señora Garza. El corazón se me detuvo. El personal de la casa la adulaba, sus palabras me desgarraban por dentro. Alejandro, quien una vez fue mi protector, ahora me acusaba de hacer un drama, de intentar incomodar a Giselle. Una oleada de náuseas me golpeó, la prueba de embarazo en mi bolsillo era un bloque de hielo. Se volvió hacia Giselle, su voz se suavizó, llamándome emocional. Yo solo era su pupila, la niña de la que era responsable. Pero, ¿qué pasaba con las promesas susurradas, las noches en que me abrazaba como si yo lo fuera todo? ¿Fue todo una mentira? El cruel susurro de Giselle lo confirmó: Alejandro había pasado una década haciendo que me enamorara de él, solo para destruirme, para hacer que mi padre sintiera el dolor de perder a una hija. Llamó a mis bebés perdidos "errores", "pequeños accidentes no deseados". La verdad me hizo pedazos. Me había utilizado, un peón en su venganza. Mi amor, mi dolor, mis hijos... todo carecía de sentido. Tenía que escapar, proteger esta última y frágil vida.

Durante cinco años, fui la posesión más preciada de mi esposo. No porque me amara, sino porque yo llevaba el corazón de su primer amor, Fabiola, que supuestamente estaba muerta. En nuestro quinto aniversario, un fantasma cruzó nuestra puerta. Fabiola estaba viva. Se rio y le dijo a mi esposo que su "muerte" había sido una prueba de cinco años para su amor. "¿Y el corazón que llevas dentro?", se burló, mirando mi pecho. "Ay, querida. Ese no es mi corazón. Debe haber sido de alguna otra pobre alma". El cimiento de mi vida, la razón entera de mi jaula de oro, era una mentira.

Durante quince años, mi esposo Damián y yo éramos el cuento de hadas. Los novios de la prepa que sí la hicieron, el CEO tecnológico y su devota esposa. Nuestra vida era perfecta. Hasta que llegó un mensaje de un número desconocido. Era una foto de la mano de su asistente sobre su muslo, en los pantalones de traje que yo le compré. Después de eso, los mensajes de su amante no pararon, un bombardeo implacable de veneno. Me mandó fotos de ellos en nuestra cama y un video de él prometiéndole que me dejaría. Presumió que estaba embarazada de su hijo. Él llegaba a casa y me besaba, me llamaba su ancla, mientras olía a su perfume. Le estaba comprando un departamento de lujo y planeando su futuro mientras yo fingía tener náuseas por unos ostiones en mal estado. La gota que derramó el vaso llegó el día de mi cumpleaños. Me mandó una foto de él, arrodillado, dándole un anillo de promesa con un diamante. Así que no lloré. En secreto, cambié mi nombre a Esperanza, convertí toda nuestra fortuna en bonos al portador imposibles de rastrear y le dije a una fundación de caridad que vaciara nuestra casa por completo. Al día siguiente, mientras él se dirigía al aeropuerto para un "viaje de negocios" a París con ella, yo volé a La Paz. Cuando regresó a casa, encontró una mansión vacía, los papeles del divorcio y nuestros anillos de boda derretidos en una sola masa deforme de oro.

Mi prometido, Arturo Montes, acababa de vencer la leucemia. Un trasplante de médula ósea le salvó la vida, y se suponía que debíamos estar planeando nuestra fiesta de compromiso, celebrando nuestro futuro. Entonces, ella entró. Diana, la hermosa y frágil exnovia del donante. Arturo se obsesionó, afirmando que tenía "memoria celular" y que las células del donante lo obligaban a protegerla. Pospuso nuestros planes de boda por ella. Dejó que invadiera nuestro hogar, que tocara mi arte, que durmiera con mi bata. Me llamó posesiva y cruel cuando protesté. El hombre que una vez prometió adorarme se había ido, reemplazado por un extraño que usaba un procedimiento médico como excusa para su crueldad. La gota que derramó el vaso fue el relicario de mi madre, lo único que me quedaba de ella. Diana lo vio y decidió que lo quería, llorando que su novio muerto había tenido uno igual. Cuando me negué, el rostro de Arturo se endureció. "No seas infantil", ordenó. "Dáselo". No esperó mi respuesta. Avanzó y me arrancó la cadena del cuello, el metal quemándome la piel. Abrochó el relicario de mi madre alrededor de la garganta de Diana. "Esto es un castigo, Elena", dijo con calma. "Quizás ahora aprendas a tener un poco de compasión". Mientras la rodeaba con un brazo protector y se la llevaba, supe que el hombre que amaba estaba verdaderamente muerto. Tomé mi teléfono, con la decisión tomada. "Papá", dije, con la voz firme. "Voy a casa".

La llamada vino del exclusivo colegio privado de mi hijo. La enfermera sonaba alegre, diciéndome que Javier, de siete años, tenía un rasguño menor y necesitaba una transfusión de sangre de rutina. Luego dijo algo que me heló la sangre. "Qué bueno que tenemos registrado su tipo de sangre, A positivo". Mi esposo, Cristián, y yo somos O negativo. Es biológicamente imposible. Una prueba de ADN secreta confirmó la horrible verdad. Javier no era mi hijo. Era el hijo de Cristián con nuestra nana de planta, Casandra. Habían cambiado a mi bebé al nacer. Durante siete años, había estado criando al hijo de la aventura de mi esposo mientras mi propio hijo estaba desaparecido. Mi vida entera, mi matrimonio perfecto con el hombre que amaba desde la preparatoria, era una mentira. El hombre que busqué durante años después de que un accidente automovilístico supuestamente le diera amnesia, me había estado viendo la cara todo este tiempo. Pero en un retorcido intento de manipularme con una nueva prueba de ADN, Cristián cometió un error fatal. Accidentalmente envió una muestra de cabello de mi hijo biológico. La prueba confirmó que estaba vivo. De repente, tenía una razón para vivir. Encontraría a mi hijo. Y luego, reduciría el mundo de mi esposo a cenizas.

Frida Cantú había amado con locura a Arturo Garza durante diez años, desde que su padre trajo a casa a aquel chico flaco y callado, rescatado de las calles. Se convirtió en su hermano de nombre, pero en su corazón, siempre fue algo más. Luego, en la noche en que le propuso matrimonio, escuchó su conversación helada con Amalia Bernal: su compromiso era simplemente el primer paso en su calculada venganza para destruir a su familia. Cada beso, cada palabra tierna desde entonces, era una mentira. Él la llamó enferma, un monstruo, y mandó a sus hombres a golpearla, todo mientras ella aguantaba, sabiendo que era solo un peón en su juego cruel. Incluso le dio el último recuerdo de su madre asesinada a Amalia, la misma mujer que orquestó el incendio que la mató. No podía comprender semejante traición del chico que había amado, el que había jurado protegerla. ¿Por qué creía las mentiras de Amalia por encima de las de ella, por encima de la familia que lo acogió? Con el corazón hecho cenizas, Frida Cantú tomó una decisión: borraría su identidad, desaparecería por completo y dejaría que Arturo enfrentara las consecuencias de su propio odio ciego.

Mi esposo, Carlos, y yo construimos un imperio de la nada. Nuestro matrimonio de diez años debía ser el testamento de nuestros sueños compartidos. Pero entonces una mujer llamada Gema Cantú entró en nuestras vidas, un fantasma del pasado de Carlos que reclamaba una “deuda de vida” que él se sentía obligado a pagar. Todo explotó en un aterrador secuestro, donde Carlos fue forzado a elegir entre yo, su esposa, y Gema, la hija del hombre que le había salvado la vida. La eligió a ella. Lo vi marcharse con ella, dejándome atada con nuestros captores. Su promesa de “volveré por ti” fue una mentira cruel. Más tarde, en el hospital, lo escuché confesarle su amor a Gema, sellando mi destino. La traición definitiva llegó cuando descubrí que estaba embarazada, solo para perder a nuestro bebé después de presenciar su íntimo abrazo. El dolor era insoportable, una agonía que me desgarraba por dentro. Lo había amado con cada fibra de mi ser, y él me había abandonado para morir, para luego torturarme con su indiferencia. Pero no sería una víctima. Incendié nuestra casa, un símbolo de nuestra vida destrozada, y le vendí mis acciones de nuestra compañía a su peor rival, Elías Garza. Se había acabado. Era libre.

Suspendí a un niño de cinco años llamado Leo por empujar a otro niño por las escaleras. Como psicóloga infantil en jefe de una academia de élite, estaba acostumbrada a los niños problema, pero había un vacío escalofriante en los ojos de Leo. Esa noche, me secuestraron en el estacionamiento de la facultad, me arrastraron a una camioneta y me golpearon hasta dejarme inconsciente. Desperté en un hospital, me dolía hasta el último centímetro del cuerpo. Una enfermera amable me dejó usar su teléfono para llamar a mi esposo, Franco. Como no contestó, abrí su perfil en redes sociales, con el corazón latiéndome a mil por hora, temiendo por él. Pero él estaba bien. Un video nuevo, publicado hacía solo treinta minutos, lo mostraba en un cuarto de hospital, pelando con ternura una manzana para el niño que yo había suspendido. —Papi —se quejó Leo—. Esa maestra fue mala conmigo. La voz de mi esposo, la voz que yo había amado durante una década, era un murmullo tranquilizador. —Lo sé, campeón. Papi ya se encargó de eso. No volverá a molestarte nunca más. El mundo se me vino encima. El ataque no fue al azar. El hombre que había jurado protegerme para siempre, mi amado esposo, había intentado matarme. Por el hijo de otra mujer. Nuestra vida entera era una mentira. Luego, la policía me dio el golpe de gracia: nuestro matrimonio de cinco años nunca había sido registrado legalmente. Mientras yacía allí, destrozada, recordé el regalo de bodas que me había dado: el 40% de su empresa. Él pensó que era un símbolo de que yo le pertenecía. Estaba a punto de descubrir que era su sentencia de muerte.

El mundo regresó en un borrón de metal retorcido y el espantoso chirrido de las llantas. En un momento, íbamos en el coche. Al siguiente, un camión se había pasado el alto. En el asiento del copiloto, con la cabeza palpitándome, vi a mi novio, Adrián, luchar por consolar a su primer amor, Casandra, que lloraba en el asiento trasero. Ni siquiera me miró a mí, su novia de cinco años, mientras la ayudaba a salir del coche destrozado. Llegaron los paramédicos. A través de la neblina del dolor, vi a Adrián rondar a Casandra, negándose a dejarla sola ni por un segundo. Era como si yo ya no estuviera allí. Nunca recordaba mi cumpleaños, nunca supo cuál era mi comida favorita y nunca le importó que fuera alérgica a las flores que me compraba, las mismas que a Casandra le encantaban. Yo había sido un personaje secundario en su historia de amor, un simple reemplazo hasta que la verdadera estrella de su vida regresara. Había estado obsesionada con Adrián Peña, pero no era amor; era una enfermedad, un lazo traumático que había confundido con devoción. ¿Por qué hice eso? ¿Por qué dejé que me moldeara en alguien tan sumisa, tan diferente a mí? Se sentía como si estuviera controlada por una fuerza invisible, una trama que no era la mía. El hechizo se rompió. La obsesión se desvaneció. Todo lo que quedó fue una sensación fría y vacía, y un anhelo repentino y desesperado por otra persona: Gael Campos, mi amor de la infancia, el chico que había dejado atrás hacía cinco años. Compré el primer vuelo a Nueva York.

Estaba parada frente al Palacio del Ayuntamiento, aferrada a la solicitud de matrimonio, esperando al hombre que había amado durante cinco años. Llegaba tarde. Otra vez. Esta era la nonagésima novena vez que Damián Garza elegía a alguien más por encima de mí. Pero esta vez, una foto en mi celular lo mostraba sonriendo con su novia de la preparatoria, Sofía Beltrán, la mujer que nunca había superado. Cuando regresé a su mansión, Sofía estaba acurrucada a su lado, mientras su madre sonreía radiante. Su madre, Cecilia, le dio a Sofía un brazalete, una reliquia familiar, ignorándome como si yo fuera una de las sirvientas. Damián, en lugar de disculparse, me agarró del brazo, acusándome de hacer un berrinche. Todavía creía que tenía el control. Le mostré la solicitud de matrimonio rota, diciéndole que ya no quería nada de él. Su respuesta fue arrastrarme a mi cuarto, empujarme contra la pared e intentar besarme. Le dije que me daba asco. Entonces, mi padre se desplomó. Damián, al ver la chamarra que un guardia de seguridad me había dado, se negó a dejarme llevar a mi padre moribundo al hospital, alegando que Sofía estaba teniendo un ataque de pánico. Su madre, Cecilia, ponchó las llantas del coche con un cuchillo y arrojó las llaves a una fuente, riéndose mientras mi padre dejaba de respirar. Mi padre murió. En el hospital, Damián me estrelló la mano contra la pared, diciéndome que eso era lo que pasaba cuando lo desobedecía. Él todavía no sabía que la cicatriz en mi espalda era del injerto de piel que le doné. ¿Por qué sacrifiqué todo por un hombre que me veía como una propiedad, que dejó morir a mi padre? ¿Por qué me quedé cinco años, solo para que me trataran como basura? Llamé a Alejandro, mi hermano adoptivo, el director general del Grupo Del Valle. Era hora de volver a casa. Era hora de que Damián Garza pagara por todo.