Vom Sohn verschmäht, wählte ich den Don

Aus Isabellas Sicht

Die Luft im alten Schlafzimmer meiner Mutter schmeckte nach Staub und Verfall. Es war ein passendes Parfüm für eine Braut, die an ein Schlachthaus verkauft wurde.

Ich stand vor dem getrübten Spiegel und starrte die Fremde im Spiegelbild an. Das Hochzeitskleid, eine Kreation aus alter Spitze, die meinen Vater den letzten Rest seiner Liquidität gekostet hatte, hing schwer an meiner Gestalt. Es war wunderschön, ja, aber es fühlte sich weniger wie ein Kleid und mehr wie ein Leichentuch an.

„Isabella."

Mein Vater klopfte nicht an. Er stand in der Tür, sein Gesicht grau und gezeichnet vom Stress eines Mannes, der alles auf eine verlierende Hand gesetzt hatte. „Der Wagen ist da."

„Ist Alex darin?", fragte ich mit einer Stimme ohne jede Hoffnung.

Er wandte den Blick ab. „Es … gab eine Planänderung. Alex wird von dringenden Familienangelegenheiten aufgehalten. Ein Capo wurde geschickt, um dich zu eskortieren."

Ich stieß ein trockenes, humorloses Lachen aus. Aufgehalten. In unserer Welt bedeutete das normalerweise, eine Leiche zu verscharren oder einer Kugel auszuweichen. Aber für Alex Moreno, den verwöhnten Prinzen des Chicago Outfit, bedeutete es wahrscheinlich, dass er sich nicht die Mühe machen konnte, pünktlich aufzuwachen.

Einen Capo zu schicken, um eine Braut abzuholen, war eine Beleidigung. Es schrie der Welt entgegen, dass ich nichts weiter als Fracht war, ein Stück Sicherheit, das quittiert und abgeliefert werden musste.

„Gehen wir", sagte ich und raffte den schweren Rock. Ich würde ihnen nicht die Genugtuung geben, mich weinen zu sehen. Nicht heute.

Die Holy Name Cathedral war eine Höhle aus Stein und Buntglas, bis zum Rand gefüllt mit den gefährlichsten Raubtieren der Stadt. Die Luft summte vor Spannung, eine tiefe Vibration, die mir durch Mark und Bein ging, als ich den Gang entlangschritt.

Allein.

Am Altar wartete kein Bräutigam. Nur der Priester, der nervös aussah, und der leere Platz, an dem Alex Moreno hätte stehen sollen.

Das Geflüster begann, noch bevor ich vorne ankam. Es schlängelte sich wie Vipern aus den Kirchenbänken.

„Wo ist er?"

„Sieh ihr Gesicht an. Sie weiß es."

„Das Carlson-Mädchen ist beschädigte Ware, bevor der Ring überhaupt am Finger ist."

Ich hielt das Kinn hoch, den Blick auf das Kruzifix über dem Altar gerichtet, und betete um Stärke oder vielleicht darum, dass mich ein Blitz erschlagen möge.

Als ich meinen Platz einnahm, packte mich eine Hand am Arm. Faye Nichols, meine einzige Freundin in diesem Haifischbecken, beugte sich zu mir. Ihr Gesicht war blass, ihre Augen vor Panik geweitet.

„Izzy", zischte sie, ihre Stimme kaum hörbar über dem anschwellenden Gemurmel der Menge. „Du musst das wissen. Es sind keine Familienangelegenheiten."

Mein Herz setzte einen Schlag aus. „Was ist es?"

„Er ist weg. Alex." Sie schluckte schwer. „Der Kontakt meines Bruders an der Union Station hat ihn vor einer Stunde in den Zug nach Kalifornien steigen sehen. Er ist bei dieser Sängerin aus dem Green Mill. Kacey."

Die Welt geriet aus den Fugen.

Er hatte mich nicht nur versetzt. Er war mit einer Mätresse durchgebrannt. Er hatte eine Kabarettsängerin der Vereinigung unserer Familien vorgezogen, dem heiligen Pakt, der den Frieden in Chicago sicherte.

Die Demütigung war keine kalte Welle; sie war ein Feuersturm. Sie brannte durch meine Adern, verbrannte die Angst, verbrannte die Traurigkeit und hinterließ nur eine harte, kristallisierte Wut.

Ich blickte zur vordersten Kirchenbank. Die Familie Moreno saß dort in ihren schwarzen Designeranzügen und Couture-Kleidern. In der Mitte saß Sofia Moreno, die Königinwitwe. Ihr Gesicht war eine steinerne Maske, aber ich sah das Aufflackern von Wut in ihren Augen. Sie wusste es. Sie alle wussten es.

Sie würden mich hier stehen und die Schande ertragen lassen. Sie würden das mit Entschuldigungen und Geld wieder gutmachen, und ich wäre für immer das Gespött des Outfit. Die verschmähte Braut.

Nein.

Meine Hände bewegten sich, bevor mein Verstand sie aufhalten konnte. Ich griff nach oben, riss mir den Schleier vom Kopf und warf die zarte Spitze auf den Marmorboden.

Das Geflüster verstummte augenblicklich. Die Stille, die folgte, war ohrenbetäubend.

Ich drehte dem Altar den Rücken zu und blickte in die versammelte Gemeinde. Mein Blick traf den von Sofia Moreno.

„Wo ist er?", verlangte ich. Meine Stimme zitterte nicht. Sie schnitt wie eine Klinge durch die Stille.

Sofia erhob sich langsam, ihre Präsenz gebietend. „Isabella, das ist nicht der richtige Ort. Wir werden das unter vier Augen besprechen. Alex hat—"

„Alex ist mit einer Hure durchgebrannt", unterbrach ich sie, und das vulgäre Wort hallte von den heiligen Wänden wider. Ein Keuchen ging durch den Raum. „Er hat den Pakt gebrochen. Er hat mein Blut und Eures beleidigt."

Sofias Lippen wurden zu einem schmalen Strich. „Wir werden ihn zurückholen. Er wird seine Pflicht tun."

„Ich will ihn nicht", sagte ich, und die Worte schmeckten wie Eisen. „Ich werde keinen Feigling in mein Bett lassen. Ich werde keinen Jungen heiraten, der vor seinen Verpflichtungen davonläuft."

„Der Pakt verlangt eine Verbindung zwischen Carlson und Moreno", sagte Sofia, ihre Stimme sank in eine gefährliche Oktave. „Glaub ja nicht, dass du hier einfach so rauskommst, Kind."

„Ich laufe nicht weg", entgegnete ich und trat näher an den Rand des Podestes. Ich spürte eine seltsame, furchterregende Macht durch mich strömen. Ich hatte nichts mehr zu verlieren, und das machte mich gefährlich. „Der Vertrag besagt, dass eine Carlson-Tochter einen Moreno-Sohn heiraten muss, um das Bündnis zu besiegeln. Er legt nicht fest, welchen Moreno."

Die gesamte Kathedrale schien den Atem anzuhalten. Sogar der Don, der im Schatten der ersten Reihe saß, rührte sich leicht.

Ich sah Sofia an, forderte sie heraus und wagte es, sie die Logik unserer eigenen Gesetze leugnen zu lassen. „Da Euer Erbe ungeeignet ist, verlange ich, dass der Vertrag von jemand anderem erfüllt wird. Um der Ehre Eurer Familie willen fordere ich einen Ersatz."

Ich hielt inne und ließ das Gewicht meiner nächsten Worte wie das Fallbeil einer Guillotine in der Luft hängen.

„Und da Ihr es versäumt habt, einen Bräutigam zu stellen", sagte ich leise, „werde ich ihn selbst wählen."