Idaline Miele

El motor del helicóptero rugía sobre mi cabeza, balas zumbaban a la distancia, mientras mis dedos volaban sobre el teclado, a segundos de sabotear la red de un cartel. Estaba a punto de lograrlo, la euforia me invadía, cuando una explosión ensordecedora destrozó mi mundo en un instante, dejándome hundida en el dolor y la oscuridad. Desperté en la blancura estéril de un hospital, con un dolor insoportable en las piernas que no respondían; el médico confirmó el veredicto: "Es muy probable que no vuelvas a caminar". Y entonces, el hombre al que amaba y con quien iba a casarme, mi prometido Luis, me dijo: "No puedo atarme a una inválida de por vida" , mientras mi mejor amiga, Blanca, aparecía de la mano de él, sonriendo con una satisfacción que me destrozó aún más. La traición me aplastó, pero del abismo surgió Ricardo, mi jefe, un aparente salvador, que me prometió amor y cuidado, y, en mi fragilidad, le creí, su propuesta de matrimonio fue mi única esperanza. Pero cuatro años después, embarazada de nuestro hijo, la verdad se reveló en un susurro gélido desde su despacho: mi accidente fue planeado, mi "salvador" era mi verdugo, y mi hijo, un mero peón en su intriga con Blanca para usurpar mi vida. La furia me invadió al escuchar su plan: drogarme y dejarme en un estado vegetativo para robarme a mi propio hijo, transformando todo mi matrimonio en una cruel y macabra farsa. Mi corazón se desgarró, pero mi mente, la de la brillante hacker que una vez fui, se encendió con una determinación inquebrantable: no me quitarían a mi hijo. Con las manos temblorosas pero firmes, contacté a Alejandro, mi leal colega, activando el "Proyecto Fénix" . Ahora, la "indefensa" Sofía Romero se levantaría de las cenizas, lista para hacerles pagar a Ricardo y Blanca cada dolor, cada traición y cada mentira.

Sentada en el borde de la cama, acunaba mi vientre incipiente, una sonrisa genuina asomaba en mis labios al imaginar la vida que estaba a punto de formar con el hombre que amaba. Después de quince años de matrimonio con Mateo, mi vida era un sueño tranquilo, la culminación perfecta en este mundo al que había llegado tras una muerte solitaria, huyendo del destino trágico de la villana Sofía. Pero la felicidad se desvaneció al abrir un diario oculto en el cajón de Mateo. La primera línea heló mi sangre: "Hoy es mi primer día en este nuevo cuerpo. He renacido. Y esta vez, juro que protegeré a Isabella. No dejaré que nadie, especialmente esa mujer, Sofía, le haga daño." Quince años de amor, de cada "te amo", cada caricia, cada sonrisa... todo fue una cruel farsa construida sobre mentiras. Él nunca me amó; solo me usó, una villana a quien controlar para proteger a su "verdadero amor", Isabella. El mundo se derrumbó. Los fragmentos del diario revelaron la amarga verdad: "Me casé con esta víbora para garantizar la felicidad de mi verdadero amor." Durante esos quince años, mi amor incondicional fue respondido con una vigilancia velada. La culminación de su traición llegó en el hospital; por salvar a Isabella, me empujó, y perdí a nuestro bebé; ese hijo que para él no significaba nada, el fruto de una mentira. ¿Cómo pudo amarla tanto a ella y fingir amarme a mí? ¿Cómo pudo acostarse a mi lado cada noche pensando en otra? El asco, la traición, el dolor me consumieron. ¿Por qué yo, que solo busqué ser buena, merecía esta cruel ironía? No más. Con el diario en mis manos y mi corazón hecho pedazos, decidí que era hora de que esta obra de teatro llegara a su fin. No era la villana de su historia, pero ahora, me convertiría en la fuerza imparable que desmantelaría su fachada. Era mi turno de escribir mi propio final.

A mis sesenta años, exhalé mi último aliento, rodeado de mi amada "familia", convencido de que había vivido una vida plena y exitosa como un magnate del café, un esposo incondicional y un padre ejemplar. Mi esposa, Isabella, sostenía mi mano, sus lágrimas parecían sinceras. Mi hijo, Javier, me miraba con una expresión de dolor. Cerré los ojos, satisfecho. Pero mi alma no partió, se quedó flotando, invisible en la habitación. Fue entonces cuando escuché las palabras de mi "hijo": "Finalmente se murió el viejo estúpido". Isabella soltó mi mano como si quemara. "¿Su fortuna? Es nuestra fortuna", replicó Javier. "Cuarenta años fingiendo ser su hijo, cuarenta años llamándolo 'papá' . Me da asco". Mi mundo se hizo añicos al escuchar a Javier llamar a su "verdadero padre" y celebrar mi muerte con Isabella. Planearon usar mi dinero para mantener a ese cobarde vecino, Mateo. Me vi arrojado, como basura, a un almacén. El dolor era insoportable, la rabia me desgarraba. Quería gritar, destrozarlos, pero era un espectador impotente. En ese torbellino de odio y desesperación, una fuerza me arrastró hacia atrás. Abrí los ojos. Tenía dieciocho años de nuevo, en la hacienda de los Isabella. Ella caía al río. Esta vez, no me moví. En esta vida, mi destino ahora me pertenecía.

Las mujeres anhelan un esposo como Ares King. Claramente, el hombre estaba locamente enamorado de su esposa, pues solo una persona locamente enamorada se casaría con una mujer lisiada. ¿Pero era esto cierto? Charlotte lo amaba con todo su corazón, pero él estaba enamorado de otra. A pesar de eso, ella esperaba que algún día él la mirara. Que algún día tomaría su nombre estando dentro de ella y que algún día correspondería a su amor. Pero lo que ella recibió a cambio fue desamor y su ignorancia, porque, primero, ella estaba lisiada y, segundo, su corazón ya estaba tomado. Pero ¿qué pasaría si un día ella rechazara su contacto y exigiera el divorcio? -Prometo que seré fiel, amor... Sólo dame una oportunidad... una oportunidad es todo lo que pido... -sus labios partidos dibujaron amor sobre su piel ligeramente húmeda. -No me toques. ¿Y no leíste los papeles? Hemos terminado. Quiero el divorcio -le recordó con voz fría.

Observé a mi esposo firmar los papeles que pondrían fin a nuestro matrimonio mientras él estaba ocupado enviándole mensajes de texto a la mujer que realmente amaba. Ni siquiera le echó un vistazo al encabezado. Simplemente garabateó esa firma afilada y dentada que había sellado sentencias de muerte para la mitad de la Ciudad de México, arrojó el folder al asiento del copiloto y volvió a tocar la pantalla de su celular. —Listo —dijo, con la voz vacía de toda emoción. Así era Dante Moretti. El Subjefe. Un hombre que podía oler una mentira a un kilómetro de distancia, pero que no podía ver que su esposa acababa de entregarle un acta de anulación disfrazada bajo un montón de aburridos reportes de logística. Durante tres años, limpié la sangre de sus camisas. Salvé la alianza de su familia cuando su ex, Sofía, se fugó con un don nadie. A cambio, él me trataba como si fuera un mueble. Me dejó bajo la lluvia para salvar a Sofía de una uña rota. Me dejó sola en mi cumpleaños para beber champaña en un yate con ella. Incluso me ofreció un vaso de whisky —la bebida favorita de ella—, olvidando que yo despreciaba su sabor. Yo era simplemente un reemplazo. Un fantasma en mi propia casa. Así que dejé de esperar. Quemé nuestro retrato de bodas en la chimenea, dejé mi anillo de platino entre las cenizas y abordé un vuelo de ida a Monterrey. Pensé que por fin era libre. Pensé que había escapado de la jaula. Pero subestimé a Dante. Cuando finalmente abrió ese folder semanas después y se dio cuenta de que había firmado la renuncia a su esposa sin siquiera mirar, El Segador no aceptó la derrota. Incendió el mundo entero para encontrarme, obsesionado con reclamar a la mujer que él mismo ya había desechado.

Faltaban tres días para mi boda con el subjefe de la familia Garza cuando desbloqueé su celular secreto. La pantalla brillaba con una luz tóxica en la oscuridad, junto a mi prometido dormido. Un mensaje de un contacto guardado como 'Mi Diablita' decía: "Ella es solo una estatua, Dante. Vuelve a la cama". Adjunta venía una foto de una mujer acostada en las sábanas de su oficina privada, usando una de sus camisas. Mi corazón no se rompió; simplemente se detuvo. Durante ocho años, creí que Dante era el héroe que me sacó de un teatro en llamas. Jugué a ser la perfecta y leal Princesa de la mafia para él. Pero los héroes no le regalan a sus amantes diamantes rosas únicos mientras le dan a sus prometidas réplicas de zirconia. No solo me engañó. Me arrastró por el lodo. Defendió a su amante por encima de sus propios soldados en público. Incluso me abandonó en la orilla de la carretera el día de mi cumpleaños porque ella fingió una emergencia de embarazo. Él pensaba que yo era débil. Pensaba que aceptaría el anillo falso y las humillaciones porque solo era una moneda de cambio. Se equivocaba. No lloré. Las lágrimas son para las mujeres que tienen opciones. Yo tenía una estrategia. Entré al baño y marqué un número que no me había atrevido a llamar en una década. —Habla —gruñó una voz de grava al otro lado. Lorenzo Montoya. El Jefe de la familia rival. El hombre al que mi padre llamaba el Diablo. —Se cancela la boda —susurré, mirando mi reflejo. —Quiero una alianza contigo, Enzo. Y quiero ver a la familia Garza arder hasta los cimientos.

Clara Montalbán descubre a su novio con una enfermera del mismo hospital. Esa misma noche la llaman de Urgencia: estabiliza a un "sin nombre" y lo sube a UCI. Es Félix Santoro. El jefe de la mafia más importante. Él se obsesiona y ordena secuestrarla; promete protegerla, pero también poseerla. Se resistirá Clara al poder de Félix?

Durante tres años, llevé un registro secreto de los pecados de mi esposo. Un sistema de puntos para decidir exactamente cuándo dejaría a Damián Garza, el despiadado Segundo al Mando del Consorcio de Monterrey. Creí que la gota que derramaría el vaso sería que olvidara nuestra cena de aniversario para consolar a su "amiga de la infancia", Adriana. Estaba equivocada. El verdadero punto de quiebre llegó cuando el techo del restaurante se derrumbó. En esa fracción de segundo, Damián no me miró. Se lanzó a su derecha, protegiendo a Adriana con su cuerpo, dejándome a mí para ser aplastada bajo un candelabro de cristal de media tonelada. Desperté en una habitación de hospital estéril con una pierna destrozada y un vientre vacío. El doctor, pálido y tembloroso, me dijo que mi feto de ocho semanas no había sobrevivido al trauma y la pérdida de sangre. —Tratamos de conseguir las reservas de O negativo —tartamudeó, negándose a mirarme a los ojos—. Pero el Dr. Garza nos ordenó retenerlas. Dijo que la señorita Villarreal podría entrar en shock por sus heridas. —¿Qué heridas? —susurré. —Una cortada en el dedo —admitió el doctor—. Y ansiedad. Dejó que nuestro hijo no nacido muriera para guardar las reservas de sangre para el rasguño insignificante de su amante. Damián finalmente entró en mi habitación horas después, oliendo al perfume de Adriana, esperando que yo fuera la esposa obediente y silenciosa que entendía su "deber". En lugar de eso, tomé mi pluma y escribí la última entrada en mi libreta de cuero negro. *Menos cinco puntos. Mató a nuestro hijo.* *Puntuación Total: Cero.* No grité. No lloré. Simplemente firmé los papeles del divorcio, llamé a mi equipo de extracción y desaparecí en la lluvia antes de que él pudiera darse la vuelta.

Estaba parada afuera del estudio de mi esposo, la esposa perfecta de un narco, solo para escucharlo burlarse de mí, llamándome “escultura de hielo” mientras se entretenía con su amante, Sofía. Pero la traición iba más allá de una simple infidelidad. Una semana después, la silla de montar se rompió en pleno salto, dejándome con la pierna destrozada. Postrada en la cama del hospital, escuché la conversación que mató lo último que quedaba de mi amor. Mi esposo, Alejandro, sabía que Sofía había saboteado mi equipo. Sabía que pudo haberme matado. Y aun así, les dijo a sus hombres que lo dejaran pasar. Llamó a mi experiencia cercana a la muerte una “lección” porque yo había herido el ego de su amante. Me humilló públicamente, congelando mis cuentas para comprarle a ella las joyas de la familia. Se quedó de brazos cruzados mientras ella amenazaba con filtrar nuestros videos íntimos a la prensa. Destruyó mi dignidad para jugar al héroe con una mujer que él creía una huérfana desamparada. No tenía ni la más remota idea de que ella era una impostora. No sabía que yo había instalado microcámaras por toda la finca mientras él estaba ocupado consintiéndola. No sabía que tenía horas de grabación que mostraban a su “inocente” Sofía acostándose con sus guardias, sus rivales e incluso su personal de servicio, riéndose de lo fácil que era manipularlo. En la gala benéfica anual, frente a toda la familia del cártel, Alejandro exigió que me disculpara con ella. No rogué. No lloré. Simplemente conecté mi memoria USB al proyector principal y le di al play.

Llevaba la primera palabra que había pronunciado en diez años como si fuera una ofrenda sagrada, lista para sorprender al hombre que me había salvado la vida. Pero a través de la rendija de la puerta del despacho, escuché a Julián decirle a su lugarteniente que yo no era más que una soga alrededor de su cuello. —Grace es una carga —dijo, con la voz helada—. No puedo convertirme en el Patrón mientras cuido a un fantasma mudo. Lexi trae poder. Grace no trae nada más que silencio. Eligió casarse con la Princesa de la Mafia por las rutas comerciales de su padre, descartándome como si fuera escombro. Pero la verdadera traición no ocurrió en esa oficina. Sucedió en el bosque, durante una emboscada. Con las balas volando y el lodo deslizándose bajo nosotros hacia un barranco, Julián tuvo que tomar una decisión. Yo estaba herida, atrapada en el fondo. Lexi gritaba en la cima. Él me miró, articuló un "lo siento" sin voz, y me dio la espalda. Arrastró a Lexi hacia la seguridad para asegurar su alianza. Me dejó morir sola en el lodo helado. Me quedé allí en la oscuridad, dándome cuenta de que el hombre que había jurado un pacto de sangre para protegerme había cambiado mi vida por un asiento político. Pensó que el silencio finalmente me tragaría por completo. Se equivocó. Salí arrastrándome de esa tumba y desaparecí de su mundo por completo. Tres años después, regresé a la ciudad, no como su protegida rota, sino como una artista de renombre mundial. Cuando Julián apareció en mi galería, luciendo destrozado y rogando perdón, no le hice señas. Lo miré directamente a los ojos y hablé. —La chica que te amaba murió en ese barranco, Julián.

Fui la Arquitecta que construyó la fortaleza digital para el capo más temido de la Ciudad de México. Para el mundo, yo era la silenciosa y elegante Reina de Braulio Garza. Pero entonces, mi celular de prepago vibró bajo la mesa del comedor. Era una foto de su amante: una prueba de embarazo positiva. "Tu esposo está celebrando en este momento", decía el mensaje. "Tú eres solo un mueble". Miré a Braulio al otro lado de la mesa. Sonrió y tomó mi mano, mintiéndome en la cara sin pestañear. Creía que era de su propiedad porque me salvó la vida hace diez años. Le dijo a ella que yo era simplemente "funcional". Que era un activo estéril que mantenía a su lado para aparentar respetabilidad, mientras ella llevaba su legado. Pensó que aceptaría la humillación porque no tenía a dónde más ir. Se equivocó. No quería divorciarme de él; una no se divorcia de un capo. Y no quería matarlo. Eso era demasiado fácil. Quería borrarlo. Líquidé mil millones de pesos de las cuentas en el extranjero a las que solo yo podía acceder. Destruí los servidores que yo había construido. Luego, contacté a un químico del mercado negro para un procedimiento llamado "Tabula Rasa". No mata el cuerpo. Limpia la mente por completo. Un reseteo total del alma. En su cumpleaños, mientras él celebraba a su hijo bastardo, me bebí el vial. Cuando finalmente llegó a casa y encontró la mansión vacía y el anillo de bodas derretido, se dio cuenta de la verdad. Podía quemar el mundo entero buscándome, pero nunca encontraría a su esposa. Porque la mujer que lo amó ya no existía.

Yo era la princesa del Cártel de Monterrey, y Luca y Mateo eran mis protectores jurados. Habíamos mezclado nuestra sangre a los diez años, prometiendo que nada ni nadie me tocaría jamás. Pero ese juramento se hizo cenizas la noche en que Sofía Ramírez me apuntó con un cañón de luces al pecho. El cohete me golpeó en el hombro, y mi vestido de seda se incendió al instante. Mientras rodaba por el concreto, gritando mientras las llamas me devoraban la piel, esperé a que mis chicos me salvaran. No lo hicieron. En lugar de eso, vi a través del humo cómo corrían hacia Sofía. La envolvieron con sus sacos —los mismos que debían protegerme a mí—, consolando a la chica que acababa de prenderme fuego porque el "retroceso" la había asustado. Dejaron que me quemara para mantenerla a ella calientita. Cuando desperté en el hospital con cicatrices imborrables, me trajeron una carta de disculpa de ella y defendieron su "accidente". Incluso se cortaron las palmas para pagar su deuda, ignorando que era yo la que estaba cubierta de vendas. Ese fue el momento en que Elena Villarreal murió. No grité. No rogué. Simplemente hice mis maletas y deserté al único lugar donde no podían seguirme: los brazos de Dante Moreno, el letal Capo de la Ciudad de México. Para cuando se dieron cuenta de su error y vinieron arrastrándose a suplicar bajo la lluvia, yo ya llevaba el anillo de otro hombre. —¿Quieren mi perdón? —les pregunté, mirándolos desde arriba. —Ardan por él.

Mi esposo, el Capo de Monterrey, me agarró la mano con fuerza mientras entrábamos a la habitación insonorizada. No estaba ahí para salvarme. Estaba ahí para ver cómo el médico de la familia me destrozaba la mente. Una extraña llamada Sofía aseguraba que yo la había vendido a un burdel doce años atrás. Era mentira. Pero Dante me miró con ojos fríos como el mármol, creyéndole a la mujer que sollozaba en sus brazos por encima de la esposa a la que había jurado proteger. —Siéntate, Elena —ordenó. Me ató a la silla. Observó cómo me inyectaban fuego líquido en las venas para forzar una confesión. Me arrastró a las perreras, obligándome a alimentar a los perros que me aterrorizaban, y vio cómo me desgarraban la carne. Incluso me encerró en un congelador para "enfriar" mis celos. Lo que me rompió no fue el dolor. Fue escucharlo planear una Renovación de Votos con Sofía, con la intención de exhibirme como su Dama de Honor para enseñarme humildad. Entonces me di cuenta de que Elena Montenegro tenía que morir. Así que prendí fuego a la habitación del hospital. Dejé mi anillo de bodas en las cenizas y desaparecí en la noche. Seis meses después, Dante me encontró en París. Cayó de rodillas, suplicando perdón. Lo miré con ojos muertos y le entregué un cuchillo. —Mátate —dije. —Es la única forma en que creeré que lo sientes.