SEVERINO DELIZ

Miro mis manos vacías, siento el veneno lento que me consume. Era Sofía Romero, la bailarina que honraba a la tierra, la hija del líder respetado. Ahora soy solo la esposa de Miguel Sandoval, "El Jefe", el hombre que masacró a mi familia. Me casé para "limpiar" el nombre de los míos, para "proteger" a los que quedaban. Pero la farsa se desvaneció. Noche tras noche, con una sonrisa torcida, él celebraba su venganza. "Mi cartel perdió a cien hombres por tu padre, Sofía, tu padre los entregó a las autoridades como si fueran ganado." Su aliento a tequila, su odio innegable, me consumían. "Mi familia fue traicionada por la tuya. Así que te haré pagar. Haré de tu vida un infierno." Y lo cumplió. El infierno alcanzó su punto más bajo cuando, con siete meses de embarazo, su otra mujer, Isabella, le susurró el veneno al oído. "Esa niña que llevas dentro es una Romero, lleva la sangre de la traición, Miguel, será una amenaza para ti." Esa noche, Miguel me forzó a beber su droga abortiva. El dolor fue indescriptible, pero el verdadero horror llegó cuando arrojó el cuerpo de mi hija sin vida a los perros. Ese día, mi corazón se hizo añicos. Conseguí veneno, decidida a terminar con mi existencia. Diez días me daban de vida, pero antes de que pudiera irme en paz, Isabella, "La Reina", entró en mi habitación. "Pobrecita Sofía," dijo con falsa piedad. "Te ves terrible. Pero no te preocupes, yo cuidaré bien de Miguel. Alguien tiene que darle un heredero de verdad." Llevaba un vestido rojo y joyas que anunciaban su victoria. "¿Sabes? Miguel me compró un collar nuevo anoche. De diamantes. Dijo que era para celebrar que nos libramos de... un problema." Sus palabras, crueles y calculadas, finalmente encendieron el fuego que creía extinto. La rabia, pura y salvaje, me impulsó a abofetearla con todas mis fuerzas. ¿Creíste que Sofía Romero se rendiría sin luchar, incluso en la muerte? Lo que Miguel no sabía es que mi venganza, mi verdadero infierno, apenas estaba por comenzar.

El olor a tierra mojada y a llanta quemada todavía se aferraba a mi nariz. La camioneta de Lupita se detuvo a centímetros de mi cabeza, dejándome destrozado, un amasijo de huesos rotos bajo su peso. Desde el suelo, vi a Lupita, mi "Adelita", bajar del vehículo, con una calma aterradora, sin una pizca de preocupación. "¿Por qué, Lupita?" , apenas pude susurrar, mientras mi visión se desvanecía. Ella ni siquiera me miró; sus ojos fijos en Ricardo "El Rico" Sánchez, mi rival de jaripeos, el "compadre" de toda su vida, quien se acercaba para abrazarla en posesión descarada. "Porque ya no te necesitamos, Alex" , dijo Ricardo, con una voz llena de triunfo que aún no comprendía. Por primera vez, Lupita bajó la mirada hacia mí, y en sus ojos vi un desprecio frío y calculado que me heló la sangre. "Tres años, Alex" , su voz tan plana como una lápida, "Tres años cuidándome, haciéndote el mártir. Todo para esto." Un dolor mucho más profundo que el de mis huesos rotos me atravesó, el "castigo del don", la maldición que venía con mi habilidad. Ricardo se burló, "¿De verdad creíste que una mujer como Lupita se iba a quedar con un lisiado como tú por amor?" Lupita sonrió, una mueca torcida y fea. "Te lo advertí, compadre. Te dije que era demasiado noble, demasiado tonto." Me aferré a un recuerdo: hace tres años, en el jaripeo, salvé a Lupita de un toro desenfrenado, destrozando mi carrera taurina. "¿Accidente?" , se burló Lupita. "No hubo ningún accidente, Alex. Todo fue planeado. Necesitábamos que renunciaras a tu don, que te quedaras vulnerable." Ricardo se arrodilló a mi lado. "Tu habilidad con los caballos, con el lazo. Esa conexión mágica que te hacía el mejor. No es solo talento, ¿verdad, Alex? Es un 'sistema', un poder que te da éxito. Y ahora," sonrió, mostrando sus dientes blancos, "es nuestro." Todo había sido un engaño: su devoción, mi "accidente", los tres años a su lado como un perro fiel, cuidándola y amándola. Fue un plan meticuloso para robarme mi "don de charro" y con él, vivir para siempre en la gloria de los jaripeos. "Ahora yo seré el campeón" , dijo Ricardo. "Viviremos para siempre, Alex" , añadió Lupita, con una chispa de locura en los ojos. "En la cima. Sin dolor, sin limitaciones." La traición fue tan vasta que casi ahogaba mi dolor físico; mi amor, mi amistad, mi carrera, mi futuro, todo reducido a una vil mentira. Miré la casa y el rancho que mi abuelo me heredó, las luces encendidas; ya no eran míos. En medio de mi agonía, una idea extraña y liberadora se apoderó de mí: ellos querían el don, pero desconocían el tormento que traía consigo. "¿Lo quieren?" , dije, mi voz extrañamente fuerte. "Tómenlo. Es suyo." En mi mente, concentré mi energía en el don, deseando que se transfiriera a ellos y los consumiera. Quería liberarme, aunque fuera lo último que hiciera. Lupita y Ricardo sonrieron con codicia, sin idea del infierno que acababan de heredar.

Nuestra noche de bodas debería haber sido el culmen de mi amor con Máximo, el magnate que sané con mi devoción. Llevábamos cinco años juntos, y pensé que mis 99 obras y el 59% de su amor eran suficientes. Pero todo se derrumbó cuando su primer amor, Yolanda, regresó de Miami, recordándome que solo fui un reemplazo. La vi sonreír, el tatuaje de mariposa en su tobillo un espejo del suyo, y comprendí que Máximo la amaba con un brillante 90%, y que yo no era más que una sustituta. La indiferencia de su familia, la arrogancia de Yolanda y las mentiras de Máximo me asfixiaron. Mi embarazo, que debió ser de alegría, se volvió una carga cuando escuché sus pensamientos y vi su mano en el tobillo de Yolanda, bajo la mesa en medio de mi familia política. Los vídeos de Roy me mostraron la cruda verdad: mi esposo, mi Ceiba, siempre fue de ella. ¿Cómo pude ser tan ciega? ¿Cómo pude creer que un amor a medias, un 59%, sería suficiente cuando él ya entregaba el 95% de su alma a otra? Con un último aliento, pedí a mi Padrino que me sacara de aquel destino cruel. "Abandona este mundo, Lina", me dijo. Y así, mi vida terminó, consumida por el dolor y la traición. Pero el universo, en su infinita sabiduría, me concedió una segunda oportunidad. Al despertar, no estaba en el fondo del mar, sino en mi propia cama, antes del accidente que me dejó sin mi baile. Máximo también ha vuelto, sin recuerdos claros, solo un vacío que lo guía a buscarme de nuevo. Esta vez, no hay sistemas ni profecías, solo dos almas con una nueva oportunidad para amarse, desde cero.

Mateo era un pintor que vivía por y para Isabel, la mujer que, según él, lo había "rescatado" y con quien compartía una vida que olía a roble viejo y vino caro en su bodega familiar. Su amor era su pincelada maestra, su devoción, su lienzo. Un día, Isabel, con los ojos nublados por una angustia fingida, le reveló una "deuda multimillonaria" y la inminente "quiebra" de su bodega, proponiendo un "divorcio falso" para protegerlo de la ruina. Sin dudar, Mateo, su "roca", accedió, dispuesto a sacrificar todo por el amor que creía inquebrantable. Dejó su vida en Jerez y se mudó a un humilde piso en Sevilla, trabajando incansablemente como camarero y profesor de acuarela, mientras su cuerpo, antes un templo de creación, se marchitaba por un ensayo clínico de alto riesgo al que se sometió para salvarla. Pero el verdadero colapso no fue el de la bodega, sino el de su corazón, cuando escuchó a Isabel reírse por teléfono, jactándose de la "farsa" y de su próximo matrimonio con otro hombre, Javier, llamándolo un "perrito leal". Poco después, moribundo en un hospital por el experimento clínico, la llamó, y ella, despreocupada, tachó su agonía de "drama" mientras planeaba su boda. ¿Cómo podía la mujer que le había prometido un "para siempre" reducir su vida, su amor, su sacrificio, a una burda mentira, a un mero "juguete" desechable? Era una traición tan profunda, tan desalmada, que el dolor se transformó en un vacío gélido, y ese vacío, en una resolución inquebrantable. Así, mientras su cuerpo moría por una verdad que ella le negó, Mateo preparó su silenciosa obra maestra de venganza, donando su cuerpo a la ciencia para que, en el día de su "boda falsa", su última voluntad desvelara una verdad tan cruda que la destruiría para siempre ante los ojos de todos.

Mi matrimonio con Mateo Herrera duraba ya diez años. Nuestra vida transcurría, aparentemente, en una rutina normal. Pero hoy la verdad explotó. Descubrí que me engañaba con Camila, mi prima. Él, con una frialdad espeluznante, no solo se negó al divorcio, sino que me culpó a mí por su infidelidad, tildándome de aburrida y descuidada. La humillación pública fue insoportable. Mis propios tíos me exigieron perdonarlo "por el bien de la familia", priorizando cínicamente la "delicada salud" de Camila. Fui abofeteada por mi tío mientras Mateo, a mi lado, coqueteaba descaradamente con ella. Esa misma noche, mi esposo me destrozó con palabras crueles y luego intentó forzarme en nuestra propia cama. Me sentía destrozada, traicionada, reducida a la nada. Una rabia e impotencia indescriptibles me ahogaban. ¿Cómo podía la vida ser tan absurdamente cruel e injusta conmigo? Justo cuando la desesperación parecía mi única compañía, encontré un viejo diario de Mateo, de cuando tenía diecinueve años. Para mi absoluto asombro, un Mateo más joven (M19), lleno de amor y promesas, me respondió a través de sus páginas. Mi 'yo pasado' prometía protegerme, incluso si eso significaba sacrificarse para liberarme. ¿Sería este eco improbable del pasado mi única y desesperada tabla de salvación? Una oportunidad única de reescribir mi historia se abrió ante mí, y decidí que era hora de luchar.

Las mujeres anhelan un esposo como Ares King. Claramente, el hombre estaba locamente enamorado de su esposa, pues solo una persona locamente enamorada se casaría con una mujer lisiada. ¿Pero era esto cierto? Charlotte lo amaba con todo su corazón, pero él estaba enamorado de otra. A pesar de eso, ella esperaba que algún día él la mirara. Que algún día tomaría su nombre estando dentro de ella y que algún día correspondería a su amor. Pero lo que ella recibió a cambio fue desamor y su ignorancia, porque, primero, ella estaba lisiada y, segundo, su corazón ya estaba tomado. Pero ¿qué pasaría si un día ella rechazara su contacto y exigiera el divorcio? -Prometo que seré fiel, amor... Sólo dame una oportunidad... una oportunidad es todo lo que pido... -sus labios partidos dibujaron amor sobre su piel ligeramente húmeda. -No me toques. ¿Y no leíste los papeles? Hemos terminado. Quiero el divorcio -le recordó con voz fría.

Observé a mi esposo firmar los papeles que pondrían fin a nuestro matrimonio mientras él estaba ocupado enviándole mensajes de texto a la mujer que realmente amaba. Ni siquiera le echó un vistazo al encabezado. Simplemente garabateó esa firma afilada y dentada que había sellado sentencias de muerte para la mitad de la Ciudad de México, arrojó el folder al asiento del copiloto y volvió a tocar la pantalla de su celular. —Listo —dijo, con la voz vacía de toda emoción. Así era Dante Moretti. El Subjefe. Un hombre que podía oler una mentira a un kilómetro de distancia, pero que no podía ver que su esposa acababa de entregarle un acta de anulación disfrazada bajo un montón de aburridos reportes de logística. Durante tres años, limpié la sangre de sus camisas. Salvé la alianza de su familia cuando su ex, Sofía, se fugó con un don nadie. A cambio, él me trataba como si fuera un mueble. Me dejó bajo la lluvia para salvar a Sofía de una uña rota. Me dejó sola en mi cumpleaños para beber champaña en un yate con ella. Incluso me ofreció un vaso de whisky —la bebida favorita de ella—, olvidando que yo despreciaba su sabor. Yo era simplemente un reemplazo. Un fantasma en mi propia casa. Así que dejé de esperar. Quemé nuestro retrato de bodas en la chimenea, dejé mi anillo de platino entre las cenizas y abordé un vuelo de ida a Monterrey. Pensé que por fin era libre. Pensé que había escapado de la jaula. Pero subestimé a Dante. Cuando finalmente abrió ese folder semanas después y se dio cuenta de que había firmado la renuncia a su esposa sin siquiera mirar, El Segador no aceptó la derrota. Incendió el mundo entero para encontrarme, obsesionado con reclamar a la mujer que él mismo ya había desechado.

Clara Montalbán descubre a su novio con una enfermera del mismo hospital. Esa misma noche la llaman de Urgencia: estabiliza a un "sin nombre" y lo sube a UCI. Es Félix Santoro. El jefe de la mafia más importante. Él se obsesiona y ordena secuestrarla; promete protegerla, pero también poseerla. Se resistirá Clara al poder de Félix?

Faltaban tres días para mi boda con el subjefe de la familia Garza cuando desbloqueé su celular secreto. La pantalla brillaba con una luz tóxica en la oscuridad, junto a mi prometido dormido. Un mensaje de un contacto guardado como 'Mi Diablita' decía: "Ella es solo una estatua, Dante. Vuelve a la cama". Adjunta venía una foto de una mujer acostada en las sábanas de su oficina privada, usando una de sus camisas. Mi corazón no se rompió; simplemente se detuvo. Durante ocho años, creí que Dante era el héroe que me sacó de un teatro en llamas. Jugué a ser la perfecta y leal Princesa de la mafia para él. Pero los héroes no le regalan a sus amantes diamantes rosas únicos mientras le dan a sus prometidas réplicas de zirconia. No solo me engañó. Me arrastró por el lodo. Defendió a su amante por encima de sus propios soldados en público. Incluso me abandonó en la orilla de la carretera el día de mi cumpleaños porque ella fingió una emergencia de embarazo. Él pensaba que yo era débil. Pensaba que aceptaría el anillo falso y las humillaciones porque solo era una moneda de cambio. Se equivocaba. No lloré. Las lágrimas son para las mujeres que tienen opciones. Yo tenía una estrategia. Entré al baño y marqué un número que no me había atrevido a llamar en una década. —Habla —gruñó una voz de grava al otro lado. Lorenzo Montoya. El Jefe de la familia rival. El hombre al que mi padre llamaba el Diablo. —Se cancela la boda —susurré, mirando mi reflejo. —Quiero una alianza contigo, Enzo. Y quiero ver a la familia Garza arder hasta los cimientos.

Estaba parada afuera del estudio de mi esposo, la esposa perfecta de un narco, solo para escucharlo burlarse de mí, llamándome “escultura de hielo” mientras se entretenía con su amante, Sofía. Pero la traición iba más allá de una simple infidelidad. Una semana después, la silla de montar se rompió en pleno salto, dejándome con la pierna destrozada. Postrada en la cama del hospital, escuché la conversación que mató lo último que quedaba de mi amor. Mi esposo, Alejandro, sabía que Sofía había saboteado mi equipo. Sabía que pudo haberme matado. Y aun así, les dijo a sus hombres que lo dejaran pasar. Llamó a mi experiencia cercana a la muerte una “lección” porque yo había herido el ego de su amante. Me humilló públicamente, congelando mis cuentas para comprarle a ella las joyas de la familia. Se quedó de brazos cruzados mientras ella amenazaba con filtrar nuestros videos íntimos a la prensa. Destruyó mi dignidad para jugar al héroe con una mujer que él creía una huérfana desamparada. No tenía ni la más remota idea de que ella era una impostora. No sabía que yo había instalado microcámaras por toda la finca mientras él estaba ocupado consintiéndola. No sabía que tenía horas de grabación que mostraban a su “inocente” Sofía acostándose con sus guardias, sus rivales e incluso su personal de servicio, riéndose de lo fácil que era manipularlo. En la gala benéfica anual, frente a toda la familia del cártel, Alejandro exigió que me disculpara con ella. No rogué. No lloré. Simplemente conecté mi memoria USB al proyector principal y le di al play.

Llevaba la primera palabra que había pronunciado en diez años como si fuera una ofrenda sagrada, lista para sorprender al hombre que me había salvado la vida. Pero a través de la rendija de la puerta del despacho, escuché a Julián decirle a su lugarteniente que yo no era más que una soga alrededor de su cuello. —Grace es una carga —dijo, con la voz helada—. No puedo convertirme en el Patrón mientras cuido a un fantasma mudo. Lexi trae poder. Grace no trae nada más que silencio. Eligió casarse con la Princesa de la Mafia por las rutas comerciales de su padre, descartándome como si fuera escombro. Pero la verdadera traición no ocurrió en esa oficina. Sucedió en el bosque, durante una emboscada. Con las balas volando y el lodo deslizándose bajo nosotros hacia un barranco, Julián tuvo que tomar una decisión. Yo estaba herida, atrapada en el fondo. Lexi gritaba en la cima. Él me miró, articuló un "lo siento" sin voz, y me dio la espalda. Arrastró a Lexi hacia la seguridad para asegurar su alianza. Me dejó morir sola en el lodo helado. Me quedé allí en la oscuridad, dándome cuenta de que el hombre que había jurado un pacto de sangre para protegerme había cambiado mi vida por un asiento político. Pensó que el silencio finalmente me tragaría por completo. Se equivocó. Salí arrastrándome de esa tumba y desaparecí de su mundo por completo. Tres años después, regresé a la ciudad, no como su protegida rota, sino como una artista de renombre mundial. Cuando Julián apareció en mi galería, luciendo destrozado y rogando perdón, no le hice señas. Lo miré directamente a los ojos y hablé. —La chica que te amaba murió en ese barranco, Julián.

Fui la Arquitecta que construyó la fortaleza digital para el capo más temido de la Ciudad de México. Para el mundo, yo era la silenciosa y elegante Reina de Braulio Garza. Pero entonces, mi celular de prepago vibró bajo la mesa del comedor. Era una foto de su amante: una prueba de embarazo positiva. "Tu esposo está celebrando en este momento", decía el mensaje. "Tú eres solo un mueble". Miré a Braulio al otro lado de la mesa. Sonrió y tomó mi mano, mintiéndome en la cara sin pestañear. Creía que era de su propiedad porque me salvó la vida hace diez años. Le dijo a ella que yo era simplemente "funcional". Que era un activo estéril que mantenía a su lado para aparentar respetabilidad, mientras ella llevaba su legado. Pensó que aceptaría la humillación porque no tenía a dónde más ir. Se equivocó. No quería divorciarme de él; una no se divorcia de un capo. Y no quería matarlo. Eso era demasiado fácil. Quería borrarlo. Líquidé mil millones de pesos de las cuentas en el extranjero a las que solo yo podía acceder. Destruí los servidores que yo había construido. Luego, contacté a un químico del mercado negro para un procedimiento llamado "Tabula Rasa". No mata el cuerpo. Limpia la mente por completo. Un reseteo total del alma. En su cumpleaños, mientras él celebraba a su hijo bastardo, me bebí el vial. Cuando finalmente llegó a casa y encontró la mansión vacía y el anillo de bodas derretido, se dio cuenta de la verdad. Podía quemar el mundo entero buscándome, pero nunca encontraría a su esposa. Porque la mujer que lo amó ya no existía.

Yo era la princesa del Cártel de Monterrey, y Luca y Mateo eran mis protectores jurados. Habíamos mezclado nuestra sangre a los diez años, prometiendo que nada ni nadie me tocaría jamás. Pero ese juramento se hizo cenizas la noche en que Sofía Ramírez me apuntó con un cañón de luces al pecho. El cohete me golpeó en el hombro, y mi vestido de seda se incendió al instante. Mientras rodaba por el concreto, gritando mientras las llamas me devoraban la piel, esperé a que mis chicos me salvaran. No lo hicieron. En lugar de eso, vi a través del humo cómo corrían hacia Sofía. La envolvieron con sus sacos —los mismos que debían protegerme a mí—, consolando a la chica que acababa de prenderme fuego porque el "retroceso" la había asustado. Dejaron que me quemara para mantenerla a ella calientita. Cuando desperté en el hospital con cicatrices imborrables, me trajeron una carta de disculpa de ella y defendieron su "accidente". Incluso se cortaron las palmas para pagar su deuda, ignorando que era yo la que estaba cubierta de vendas. Ese fue el momento en que Elena Villarreal murió. No grité. No rogué. Simplemente hice mis maletas y deserté al único lugar donde no podían seguirme: los brazos de Dante Moreno, el letal Capo de la Ciudad de México. Para cuando se dieron cuenta de su error y vinieron arrastrándose a suplicar bajo la lluvia, yo ya llevaba el anillo de otro hombre. —¿Quieren mi perdón? —les pregunté, mirándolos desde arriba. —Ardan por él.

Mi esposo, el Capo de Monterrey, me agarró la mano con fuerza mientras entrábamos a la habitación insonorizada. No estaba ahí para salvarme. Estaba ahí para ver cómo el médico de la familia me destrozaba la mente. Una extraña llamada Sofía aseguraba que yo la había vendido a un burdel doce años atrás. Era mentira. Pero Dante me miró con ojos fríos como el mármol, creyéndole a la mujer que sollozaba en sus brazos por encima de la esposa a la que había jurado proteger. —Siéntate, Elena —ordenó. Me ató a la silla. Observó cómo me inyectaban fuego líquido en las venas para forzar una confesión. Me arrastró a las perreras, obligándome a alimentar a los perros que me aterrorizaban, y vio cómo me desgarraban la carne. Incluso me encerró en un congelador para "enfriar" mis celos. Lo que me rompió no fue el dolor. Fue escucharlo planear una Renovación de Votos con Sofía, con la intención de exhibirme como su Dama de Honor para enseñarme humildad. Entonces me di cuenta de que Elena Montenegro tenía que morir. Así que prendí fuego a la habitación del hospital. Dejé mi anillo de bodas en las cenizas y desaparecí en la noche. Seis meses después, Dante me encontró en París. Cayó de rodillas, suplicando perdón. Lo miré con ojos muertos y le entregué un cuchillo. —Mátate —dije. —Es la única forma en que creeré que lo sientes.

Durante tres años, fui la esposa de Don Dante Garza. Pero nuestro matrimonio era una transacción, y mi corazón fue el precio. Llevaba una libreta, restando puntos cada vez que él la elegía a ella —su primer amor, Isabela— por encima de mí. Cuando la cuenta llegara a cero, yo sería libre. Después de que me abandonó en una carretera para correr al lado de Isabela, un coche me atropelló. Desperté en urgencias, sangrando, solo para escuchar a una enfermera gritar que tenía dos meses de embarazo. Una pequeña e imposible esperanza se encendió en mi pecho. Pero mientras los doctores luchaban por salvarme, pusieron a mi esposo en el altavoz. Su voz era fría y absoluta. —La condición de Isabela es crítica —ordenó—. No se tocará ni una sola gota de la sangre de reserva hasta que ella esté a salvo. No me importa quién más la necesite. Perdí al bebé. Nuestro hijo, sacrificado por su propio padre. Más tarde supe que Isabela solo había sufrido un rasguño sin importancia. La sangre era solo una “medida de precaución”. La pequeña llama de esperanza se extinguió, y algo dentro de mí se rompió, de forma limpia y definitiva. La deuda estaba saldada. Sola en el silencio, hice la última anotación en mi libreta, llevando la cuenta a cero. Firmé los papeles de divorcio que ya tenía preparados, los dejé sobre su escritorio y salí de su vida para siempre.